Книга Измена. Коварный предатель, страница 7 – Лиана Лемур

— Тебе не кажется, — говорит она, глядя куда-то вперёд, — что это странно? — Что именно? — Что мы сидим вот так, в парке, и пытаемся поговорить. — Мне не кажется. А как нам по-другому разобраться в сложившейся ситуации? У тебя наверняка есть вопросы.

Она чуть дёргается, но не улыбается.

— Ты правда его жена?

Поворачиваюсь к ней. — А ты правда всё это время не знала?

Она выдерживает взгляд. И впервые я вижу в её лице не наигранность, не страх — а растерянность. Как будто сейчас она впервые формулирует: «А может, я правда ничего не знала?»

— Он говорил… — начинает она, — что вы расстались. Что всё давно мертво. Что вы не общаетесь. Что ты… ушла сама. — Удобно. — Он не говорил плохо. Он вообще говорил мало. Только когда я спрашивала. — Негодяй умеет дозировать.

Марина смотрит на меня и выдыхает: — Я не хочу ссориться. Я не для этого пришла. — А для чего? — Для того, чтобы понять. И чтобы ты не врала.

Вот. Вот оно. Дышу глубже. Медленнее.

— Ты думаешь, я придумала этот брак, чтобы отомстить? — Я думаю, ты злишься. И, может, это затуманивает тебе глаза. — Значит, ты хочешь доказательств?

— Я люблю его, и мне сейчас трудно, поверь, — выдает, вздыхая.

— Раз ты его любишь, смотри.

Она не отвечает. Только смотрит. Ждёт.

Достаю телефон. Молча. Открываю галерею. Пролистываю. На экране — фотография свидетельства о браке, сделанная пару недель назад. Обычный документ. Сфотканный дома, на кухонном столе. Свет вечерний, чуть желтоватый. Видны наши имена. Дата. Герб. Подпись. Всё, как надо.

Протягиваю ей.

Она берёт осторожно. Смотрит. Вчитывается. В уголке губ дёргается мускул, будто она хочет сказать что-то — и не может. Вижу, как её дыхание становится менее ровным. Она читает строку с датой — и в этот момент в её голове пересчитываются месяцы, поездки, звонки.

— Я не знала, — говорит она тихо. Не отвечаю. Она продолжает смотреть в экран, как будто хочет найти подвох. Но не находит.

— Он говорил, что твое появление — случайность. Что всё само собой закончится. Что между вами ничего не осталось. Все было так убедительно… — Он говорит ровно то, что хочет услышать каждая из нас.

Марина возвращает мне телефон. Не глядя. Просто протягивает, будто сдалась. Но нет. Вижу по глазам — она не сдаётся. Она ломается. Медленно. Тихо. Но необратимо.

— И что теперь? — спрашивает девушка с раненым сердцем. — Делай, что считаешь нужным. — Ты хочешь, чтобы я поверила тебе и встала на твою сторону? — Я от тебя ничего не хочу. Но предателя я должна уничтожить. Раз и навсегда. За свои поступки он обязан ответить.

Пауза.

Она чуть кивает. Едва заметно. Может быть — себе. Может быть — мне. Может быть — просто, чтобы не сломаться окончательно.

Встаю. Ощущаю, как хрустит гравий под каблуками. Пальто тянет вниз — тяжело. Я не тороплюсь.

— Он умеет прятать улики, — говорю на ходу. — Но если ты захочешь докопаться — я не буду мешать. — Почему ты вообще со мной разговариваешь? Оборачиваюсь. — Потому что ты была рядом с ним. И видела вещи, которых не видела даже я. А значит — ты важна. Пока.

Она не отвечает. И я не жду. Просто иду дальше, по аллее. Ветер в лицо. Листья шуршат. Позади меня остаётся женщина, которая, возможно, ещё не готова мне поверить. Но уже не может верить ему.

И этого достаточно.