Книга Исцели меня, страница 48 – Ефимия Летова

— Ты была с мужем?

— С мужем.

И ведь не соврала. Нам с Флетвиком не повезло, точнее, «повезло» нарваться на обычную полицейскую облаву. Выбранная бывшим таверна оказалась не самой безупречной с криминальной точки зрения: подпольный бордель, теневая продажа запрещённого дурмана, азартные игры... Сидевший в гражданском Флет, уверенный, что каждый встречный-поперечный знает, кто он такой — и трепещет по данному поводу — был, мягко говоря, удивлён, обнаружив, что это не так. Когда всё окончательно разъяснилось, уже рассвело.

…но не объяснять же этого дроку, неожиданно решившему, что наши маленькие интимные шалости дают ему право требовать от меня отчёта! Пусть лучше злится на меня, может быть, мне будет так легче.

Впрочем, какой смысл врать себе — не будет.

Можно ли оправдать подлость? Подлость во имя блага?

Я не знаю. Знаю только одно — несмотря на свою ненависть к Лордеру и желание отомстить ему, жертвовать Роком — подлость.

И чем мне оправдаться перед собой?

Собственным бессилием? Флетвик не послушает меня. Я не умею открывать оковы. И против Лордера я не могу ничего. И никогда не смогу — одна.

Тем, что благо многих стоит одной жизни?

Я действительно не знаю.

— Расскажи, что тебе снилось, — тихо, но настойчиво сказал Рок. Не оборачиваясь к нему, я встала и стянула через голову влажную ночную рубашку. Повернулась. «Непристойности» должны были стать непрошибаемым и самым убедительным аргументом не продолжать разговор.

Взгляд дрока скользнул по цветку, нарисованному поверх шрама на животе.

— Расскажи, — после короткой паузы повторил Рок.

— У меня нет сил стоять, — кротко отозвалась я. — Придётся лечь рядом с тобой.

На этот раз пауза была длиннее.

— Я потерплю.

— Серьёзно? — хмыкнула я, всё ещё не веря ему. Перепалка с осмелевшим мальчишкой отвлекла меня от тягостных размышлений и воспоминаний, и это было прекрасно. — Небось, выискиваешь удобную позицию, чтобы перегрызть мне горло?

— Я тебя не трону.

— Какая щедрость, — я села на кровать, а потом легла, утыкаясь носом в подмышку дрока. Моя ладонь скользнула по его груди.

— Я была с мужем, но мы с ним не спали. Ничего такого. Как ни глупо это звучит, нас по ошибке задержали полицмейстеры.

Рок молчал.

— Уж точно я не должна оправдываться перед тобой. И вообще что-то тебе объяснять.

Рок молчал.

И я, неожиданно для себя, заговорила.

— Мне было восемнадцать, мать на тот момент уже четыре года работала в замке одного богатого и влиятельного аристократа. Он спал с ней и был щедр, это всё, что я о нём знала. Мать открыла счёт на моё имя. Копила деньги на мою будущую учёбу: целительский курс в Преакадемии, а то и на Высшие целительские курсы. Она просто грезила моим образованием: у неё-то самой не было возможности выучиться. Она хотела, чтобы я была независима от мужчин.

Это не имело отношения к теме разговора, хотя Рок не перебивал и вообще лежал неподвижно, не издавая ни единого звука. Я ещё раз вздохнула.

— Наш хозяин был… сложным человеком. Странным. И страшным. Его боялись слуги. Боялись и болтали о нём всякое. Сначала я думала, это обычные сплетни простых церов о богатом одарённом человеке. Чёрная магия, запретные ритуалы… Сейчас я знаю, что это последняя стадия порока, которому предаются многие представители развращённой бесконечным достатком, влиятельностью и безнаказанностью аристократии. Я слышала слухи, но пропускала их мимо ушей. Кто верит скучающим слугам? Они слишком малообразованны, чтобы читать книги, и слишком бедны, чтобы посещать театры, вот и выдумывают всякую чушь на досуге.