Книга Семь причин не влюбляться, страница 50 – Янка Рам

— Ну пните их! Пусть принесут.

— Это я могу.

Кругом какой-то пиздец.

Звоню ещё раз Лере. Наконец-то отвечает.

— Да?

— Ты сказала отцу о беременности?

— Н-нет... - заикаясь.

— Нет. Так. Откуда он знает?

— Да я вообще только тебе, клянусь! Я же не дура! Есть ещё порох в пороховницах! - гордо выдает она очередную поговорку не в тему.

Мне хочется постучаться об что-нибудь головой.

Но я звоню не для этого.

Головой я стучался первые года три. Потом перестал.

— Уверена?

— Аа... Ну ещё маме. По секрету!

— Блт... - сжимаю губы, съедая мат. - Лера, это же одно и то же!

Молчит.

Закрывая глаза, сжимаю переносицу пальцами.

— Короче. Мне жаль, но нам придется с ним объясняться и получать каждый своих плетей.

— Стой-стой-стой! Погоди... Погоди! Я подумаю что делать.

— Лер, ну нечем же, мать твою. Нечем!

— Просто не говори, ему пожалуйста, пока, что это не твой... - хныкает. - Я рожу, он привыкнет к этому ребенку и тогда... И тогда мы разведемся. Не убьет же он нас с этим ребенком! Подожди месяцев десять! Потому что сейчас он нас всех убьёт! Он заставит меня сделать аборт и все. И тебя не отпустит, ясно?!

Зоя звонит.

— Дома поговорим.

Зоя...

Я пытаюсь переключиться. Каждый кризис - это ресурс. И беременность Леры - это кризис, но это ресурс. Надо только не пылить и обыграть все правильно.

— Слушаю.

— Это Зоя...

— Я понял, - улыбаюсь я, чуть оттаивая.

— Ты. Меня. Обманул.

Тон - сталь.

— Эм...

Меня что сегодня кто-то проклял? Не могу припомнить, что где-то врал.

— Нет. Я тебя не обманывал.

— Ты мне сказал, что ты не женат.

— Черт...

Ну откуда?! Ладно. Рано или поздно пришлось бы объясняться.

— Я не говорил этого. Я ни разу не сказал, что не женат, Зоя. Но...

— Я не буду разбираться в технических тонкостях твоей лжи, - категорично перебивает.

— Подожди.

— И ждать тебя не буду. Ты меня оскорбил.

— Зоя, то, что ты обижена, совсем не значит, что ты права! - засовываю сигарету в губы.

Я сказал правду - я не свободен, но это не женщина.

— Давай вечером обо всём поговорим.

— Я для тебя занята, - холодно. - Всех благ, Станислав Олегович!

Скидывает. Перезваниваю. Не берет.

Швыряю телефон на стол. Открываю окно. Глядя на центральный сквер, зло курю сигарету.

День как в тумане. Я не могу абстрагироваться и нормально работать.

Как тебе такой ресурс из кризиса, Трайковский?

На самом деле, да, тоже ресурс. Надо просто объясниться.

Лера звонит мне в середине рабочего дня.

— Дыа? - рычу я в бешенстве.

— Уволь свою секретаршу! Немедленно.

— С чего это?

— Она меня к тебе не пустила!

— Я сказал, никого не пускать.

— Но это же я! - возмущённо.

Скидываю вызов.

— Варвара Спиридоновна, - нажимаю на коммуникатор. - Вам премия в этом месяце.

— Да? - подозрительно.

— Как лучшему работнику.

Скидываю вызов.

Собираясь домой, захожу к моим "полоротым". Ржут, с кружками в руках, по обрывкам речи, слышу, что обсуждают баб.

Заметив меня, поспешно рассасываются по своим рабочим местам.

— Так, Гора Фреглов... - свирепею. - У меня очень плохое настроение. И маловероятно, что завтра оно наладится. Я принесу в жертву самого бесполезного. Хорошего вечера, господа.

Выхожу за дверь

— Жена ему не даёт что ли?

— Мля... Жена у него просто бомба, конечно! - восторженно.

— Дебилы, блять... - закатываю глаза.