Онлайн книга «Цена предательства»
|
Стою у окна, обнимая себя руками. Я умылась, нанесла на лицо крем. Хотела снять домашнее платье и надеть шелковый комплект, в котором обычно сплю, но подумала, что это будет лишнее. Не знаю, сколько времени проходит – час, два… больше? Слышу как Кирилл занимается сыном, немного играет с ним, потом ведет в душ, укладывает, читает книгу… Мой малыш любит, чтобы ему читали перед сном, наверное все детки такие. Им нужен вот этот момент, когда кто-то из родителей рядом и принадлежит только ему… Я думала, к тому моменту как придёт муж я смогу успокоиться. Но нет. Внутри все кипит, бурлит. Я несколько раз открываю фото в телефоне. Да, я пытаюсь найти следы монтажа! Вдруг это не мой муж? Вдруг это какая-то подстава? Боже, если бы это было так! Он ведь… он же любил меня? Любил! И сильно! Как он меня завоевывал! Я, юная дурочка, которой нравился институтский мажор, которого почему-то все звали «Тесла», хотя ездил он на какой-то другой машине. У нас даже начался роман, я его долго динамила, а Кирилл ходил кругами, мешал… Дверь открывается тихо, а у меня ощущение – крышка гроба захлопывается. Сейчас. Вот сейчас… — Ника, ты чего не спишь? — Кирилл, ты ничего мне не хочешь рассказать? Поворачиваюсь, и протягиваю телефон. И наблюдаю, как меняется выражение его лица. Глава 6 Кирилл внимательно разглядывает фото, сам листает галерею. — Значит, вот откуда твоя мигрень? Ник… вот, честно… Смотрю, как играют желваки на его припорошенных легкой щетиной скулах. Я даже не пытаюсь понять и просчитать, что он сейчас чувствует, о чем думает. Мне бы с собой справиться. Я нифига не хладнокровна. Жар дикий приливает к голове, дышать совсем не могу. И сердце где-то в районе горла колотится, словно под постоянным напряжением от дефибриллятора. — Ника, я даже не знаю, что сказать… — Не знаешь, что сказать – говори правду. Твои слова, да? – хриплю, пытаясь проглотить ком, который мешает. Голос свой совсем не узнаю. — Правда в том, что я был сегодня в ресторане. Да, я был там не один. Да, там была вот эта девушка. Но то, что на фото… В смысле? Он хочет сказать, что… Не держал её за руку? Не целовал эту руку? Не танцевал? А этот… поцелуй в шейку? Боже, да как же он может так нагло врать! Глаза закрываю. Я не могу его видеть. Не могу! И оправдания слушать не хочу, совсем. Это… отвратительно. — Ника… - он начинает тихо, не видит моей реакции, берет меня за локти, хочется сразу сбросить эти руки, я пытаюсь, но… - Ника! Ника! – он почти кричит, держит крепко, мне больно. — Пусти, Кирилл, - еле шепчу, одними губами. — Так да, значит? Сразу обвинила? С ходу? Никаких оправданий? Ты хоть понимаешь, как ты меня обижаешь? — Я? Тебя? – чуть не задыхаюсь от гнева. Да как он посмел, он… — Ты! Меня! Я… Чёрт, Ника, я впахиваю как проклятый, я хреначу как не в себя, чтобы поднять бизнес, чтобы у тебя и у сына было всё, чтобы ты как королева ходила, чтобы на любой курорт, как ты любишь, машину, дом, о котором мечтали, а ты… А я ничего не понимаю. Как наши мечты о доме стыкуются с ужином в компании этой девицы в ресторане? Не понимаю! И самое ужасное – высказать ему всё это прямо я не могу. Не знаю почему. Может, потому что теплится еще надежда – измены не было? — Ника… Ника… я… просто не знаю, как, почему… Кому нужна эта грязь? Почему надо было всё представить в таком свете, чёрт… |