Книга Усадьба с памятью, страница 88 – Аманда Франкон

— И все же мно­го в вас от их, – свя­щен­ник крас­но­ре­чи­во взгля­нул сна­ча­ла в по­то­лок, по­том на пол, – па­ры есть. Оба над сво­ей си­лой без­раз­дель­ные гос­по­да, од­на­ко же мир толь­ко вме­сте смог­ли по­стро­ить. Та­кие со­ю­зы неспро­ста за­клю­ча­ют­ся, хоть и с бо­лью. По­ду­май­те, вре­мя у вас еще есть, – на­пут­ство­вал он, ко­гда Игорь от­крыл пе­ре­до мной дверь, поз­во­ляя по­ки­нуть теп­лую из­бу пер­вой.

Мы вер­ну­лись к ко­ляс­ке, обо­гнув зда­ние церк­ви по ши­ро­кой тро­пин­ке. По­мо­гая мне за­брать­ся, Игорь огля­нул­ся на храм и улыб­нул­ся. Я да­же на миг за­лю­бо­ва­лась тем озор­ством, ко­то­рое мельк­ну­ло в его гла­зах.

— Толь­ко при­чис­ле­ние к ли­ку свя­тых нам и не хва­та­ло, – про­вор­чал он без­злоб­но.

— За жизнь в та­ком бра­ке мне не толь­ко ста­тус свя­той, но и зва­ние ве­ли­ко­му­че­ни­цы по­ла­га­ет­ся, – не мог­ла оста­вить его ре­пли­ку без от­ве­та я, рас­прав­ляя ве­ер.

Игорь за­прыг­нул сле­дом за мной и его слу­га тро­нул по­во­дья.

— Имея со­мни­тель­ное удо­воль­ствие бе­се­до­вать с ва­ми, мо­гу ска­зать о на­шем бра­ке то­же са­мое, – не остал­ся в дол­гу он, уже не скры­вая улыб­ки.

— Из уст то­го, кто сам лю­бо­го до­ве­дет до бе­ло­го ка­ле­ния, зву­чит как ком­пли­мент, – я улыб­ну­лась в от­вет, но при­кры­ла гу­бы ве­е­ром.

— Не ду­мал, что вам нра­вят­ся ком­пли­мен­ты та­ко­го ро­да, но за­пом­ню это на бу­ду­щее.

— О, не со­мне­ва­юсь, что имен­но та­ки­ми ком­пли­мен­та­ми вы го­то­вы ода­ри­вать ме­ня сут­ки на­про­лет. Увы, на дру­гие вы не спо­соб­ны, – рав­но­душ­но по­жа­ла пле­ча­ми я.

Улыб­ка тут же ис­чез­ла с ли­ца Иго­ря, и я по­ня­ла, что слег­ка пе­ре­гну­ла. Впро­чем, пусть: с че­го бы мне за­бо­тить­ся о его чув­ствах? Че­рез несколь­ко ме­ся­цев мы ста­нем друг дру­гу чу­жи­ми людь­ми.

Я от­вер­ну­лась и при­ня­лась уси­лен­но рас­смат­ри­вать де­ре­вья на обо­чине до­ро­ги.

— Так и быть, до­ро­гая. Два – два, – шеп­нул он, при­кры­вая рот ла­до­нью.

И я неволь­но рас­плы­лась в ду­рац­кой улыб­ке.

До­мой мы вер­ну­лись как раз к обе­ду. Сто­и­ло вой­ти в кух­ню, как за­пах пи­ро­гов с ка­пу­стой и ту­ше­но­го мя­са на­пом­нил, что с са­мо­го утра я тол­ком ни­че­го и не ела.

— Про­хо­ди­те ско­рее, Игорь Пав­ло­вич, – су­е­ти­лась Гла­фи­ра Ни­ки­тич­на, свер­кая до­воль­ной улыб­кой. – Ана­ста­сия Дмит­ри­ев­на рас­ста­ра­лась, уж так хо­те­ла вас за доб­ро­ту от­бла­го­да­рить.

— Ей сле­до­ва­ло бы бла­го­да­рить хо­зяй­ку до­ма, – хо­лод­но от­ве­тил Игорь, од­на­ко за стол все же сел.

Я осмот­ре­ла блю­да. Пи­ро­ги дей­стви­тель­но вы­гля­де­ли ап­пе­тит­но, ру­мя­ные бо­ка так и ма­ни­ли от­ку­сить от каж­до­го. Кро­ме то­го, над сто­лом под­ни­мал­ся за­пах ту­ше­ной ка­пу­сты и – о сча­стье – греч­ки. Вот уж что точ­но оди­на­ко­во во все вре­ме­на и во всех ми­рах: она яв­но не разо­ча­ру­ет ме­ня так силь­но, как до­маш­ний тво­рог. Стол дей­стви­тель­но вы­гля­дел чу­дес­ным, раз­ве что мя­со по­ка­за­лось мне слиш­ком рых­лым, буд­то го­то­ви­ли его для без­зу­бых ста­ри­ков. У Дмит­рия по­лу­ча­лось го­раз­до луч­ше, на­до бы ему об этом со­об­щить.

— Не при­пом­ню, что­бы вам преж­де нра­ви­лась греч­не­вая ка­ша, Алек­сандра Кон­стан­ти­нов­на, – вдруг за­ме­тил Игорь, ко­гда мы на­ко­нец при­сту­пи­ли к еде.