Книга Усадьба с памятью, страница 129 – Аманда Франкон

Под­ня­ла го­ло­ву, при­слу­ша­лась, но дом еще толь­ко про­сы­пал­ся: за ок­ном ед­ва свет­ле­ло, су­е­ти­лись слу­ги, од­на­ко в бу­ду­а­ре ни­ко­го не бы­ло. У кро­ва­ти по­блес­ки­вал ажур­ный но­жик для бу­маг.

На негну­щих­ся но­гах я вста­ла и под­ня­ла его, про­ве­ла паль­цем по лез­вию, пы­та­ясь по­нять, в са­мом ли де­ле его дер­жа­ла я, но но­жик лишь пом­нил, что дви­же­ния то­го, кто его взял, бы­ли быст­ры­ми, лег­ки­ми и ис­те­рич­ны­ми. Вполне по­хо­жи­ми на жен­ские.

Не мо­жет это­го быть… это не мог­ла быть я, прав­да?

Что­бы не сто­ять, вы­шла в бу­ду­ар, за­гля­ну­ла в шкаф. Ни од­но­го при­лич­но­го пла­тья там не оста­лось, за­то ва­ля­лись лос­ку­ты.

Ко­гда скрип­ну­ла дверь, я да­же не обер­ну­лась: оправ­ды­вать­ся и что-то до­ка­зы­вать про­сто не оста­лось сил.

— Ана­ста­сия Кон­стан­ти­нов­на! – ах­ну­ла Гла­фи­ра Ни­ки­тич­на и тут же вы­ско­чи­ла за дверь.

Я се­ла в крес­ло и ста­ла ждать. Вско­ре, как и ду­ма­ла, ком­па­ньон­ка при­ве­ла Иго­ря. Я впер­вые ви­де­ла его на­столь­ко до­маш­ним: каш­та­но­вые куд­ри рас­тре­па­ны со сна, небри­тый под­бо­ро­док, плот­ный ха­лат по­верх со­роч­ки и на­спех на­де­тых до­маш­них брюк.

Он оста­но­вил­ся на­про­тив ме­ня, вни­ма­тель­но гля­дя в ли­цо, буд­то же­лая про­честь в нем от­вет на все те во­про­сы, ко­то­рые на­вер­ня­ка ро­и­лись в его го­ло­ве. Но все мои си­лы ухо­ди­ли толь­ко на то, что­бы сдер­жать сле­зы.

Я ука­за­ла се­бе за спи­ну, на дверь в спаль­ню.

— Иди­те, взгля­ни­те, – при­кры­ла гла­за, опер­лась лок­тем о крес­ло и уткну­лась ли­цом в ла­донь.

Игорь дей­стви­тель­но шаг­нул в спа­нью и ка­кое-то вре­мя я не слы­ша­ла его. Долж­но быть, он пе­ре­ва­ри­вал уви­ден­ное. Гла­фи­ре Ни­ки­тичне хва­ти­ло так­та бес­шум­но вы­скольз­нуть в ко­ри­дор и за­крыть дверь.

— Что все это зна­чит? – спро­сил Игорь, вновь оста­нав­ли­ва­ясь на­про­тив ме­ня.

Я лишь по­жа­ла пле­ча­ми.

— Ус­ну­ла как обыч­но. Прос­ну­лась – вот с этим. И опять ни­че­го не пом­ню, – чест­но от­ве­ти­ла я, хо­тя ес­ли бы мог­ла при­ду­мать бо­лее прав­до­по­доб­ную ложь, то на­вер­ня­ка за нее бы схва­ти­лась.

Ду­ма­ла, Игорь разо­злит­ся, но он по­до­шел, взял ме­ня за ру­ку и при­сталь­но по­смот­ре­ла в гла­за.

— Со­всем ни­че­го? Вы уве­ре­ны? – его паль­цы гре­ли мою ла­донь, и я на се­кун­ду за­мер­ла, что­бы про­длить это бес­смыс­лен­ное мгно­ве­ние.

Но се­кун­ды шли и в ито­ге мне при­шлось сно­ва по­мо­тать го­ло­вой. Паль­цы Игорь ослаб­ли, моя ру­ка вы­скольз­ну­ла из них и упа­ла на под­ло­кот­ник крес­ла. Ка­жет­ся, у нас обо­их не оста­лось сил ни на­де­ять­ся, ни ве­рить, и он ска­зал имен­но то, че­го я ожи­да­ла.

— Мне жаль, но я не мо­гу боль­ше иг­но­ри­ро­вать ва­ши симп­то­мы. Я по­сы­лаю за вра­чом. По­ка он не при­е­дет, вы не по­ки­не­те спаль­ню, – рас­по­ря­дил­ся Игорь ка­ким-то бес­цвет­ным го­ло­сом.

Я лишь кив­ну­ла. Смысл со­про­тив­лять­ся, ес­ли я, по­хо­же, и в са­мом де­ле безум­на?

Не­сколь­ко се­кунд Игорь смот­рел на ме­ня, буд­то ждал, что я нач­ну пла­кать, про­сить или злить­ся, но я си­де­ла, по­сту­ки­вая паль­ца­ми по де­ре­вян­но­му под­ло­кот­ни­ку, ко­то­рый толь­ко вче­ра при­ве­ла в по­ря­док. Хо­ро­шо хоть ме­бель не по­стра­да­ла.