Онлайн книга «Девятая жизнь Кота-Императора. Том 2»
|
Он ходит быстро, от стола к ящикам и обратно, и сгребает вещи в дорожную сумку, явно собираясь уходить. Или срочно идти кого-то искать. «Пу-пу… второе, полагаю». Я принюхиваюсь. Ветер дует со стороны дома, и в нос прилетает старый въевшийся воск свечной лавки, но вот вторым слоем… да, была холодная морская вода, знакомая до тошноты. Точь-в-точь как от лежащей рядом твари. Потом я вглядываюсь в карту на столе. Это карта Салтмора, и на ней две булавки. Одна воткнута на Терновой улице, там, где стоял особняк Беатрис. Вторая же… Там, где живу я. «Вот как. Значит, меня давно нашли», — вздыхаю, — «Ну, ладно, тогда тем более выбора нет». Думаю я быстро. Ждать, пока он выйдет на улицу? Там простор, у него будет где развернуться с флейтой. Ну уж нет! Брать надо на чердаке, где тесно, низко и где флейтой не размахнёшься. Я показываю твари пальцами сначала на окно, потом на неё, потом на себя — ты в окно, я за тобой. — А, стоп, ты же понимаешь. Ты в окно, я за тобой! Дзы-ы-ынь! Тварь прыгает через проулок прямо в чердачное окно. Быстро и резко, вот сейчас с чёртовой нехилой массой! Бах! Стекло вылетает внутрь, рама трескается, внутри раздаётся грохот реальной туши! Следом прыгаю я, ибо расстояние с крыши на крышу было небольшим! Только без хвоста приземление по-кошачьи — лотерея, и в чердак я влетаю кубарем! Ба-бах! Плечом я сношу ящик у стены, свечи высыпаются на пол и раскатываются во все стороны. Но всё же, из кувырка я встаю на колено довольно ловко. И занял этот сказочный влёт — ну пару секунд. Культист разворачивается. Лунная тварь у него на чердаке, а он даже бровью не ведёт, только прищуривается! Миг, секунда… его взгляд падает на меня… И он сразу хватает с пояса флейту! Мелодия полилась иная, не моя, и куда мягче, чётче! У него она льётся ровно и без единого срыва, каждая нота лежит где положено и слушать невероятно приятно! Тварь застывает посреди чердака. Жилы на её узле дёргаются, раз, другой, как у собаки, которой снится погоня, а потом она медленно… поворачивает узел от меня к нему. — Нет-нет-нет… — выдыхаю я, — Да ну ё-ёп. Я выхватываю свистульку и дую. Свистулька визжит! Он тянет ноту — я за ним, он берёт выше, и свистулька хрипит, он заканчивает ноту чисто, а я пищу как мышь курительница! Тварь стоит между нами, и жилы у неё дёргаются то в мою сторону, то в его, туда-сюда, туда-сюда. У меня во рту уже сухо, свисток липнет к губам, но играть надо! «Не переиграю…», — понимаю я, — «Пятнадцать против настоящего инструмента и настоящего мастера. Без шансов». М-м-м… ну, ладно. Что-то мужик знатно протупил, когда решил соревноваться именно в музыке. А может он иного и не умеет? Один хрен. — Fel — ted — nar — kel-rund — kra — vukt! — рявкаю я, вскидываю руку и толчок бьёт узкой точкой прямо в кисть культиста! Бам! Флейта вылетает у него из пальцев, и мелодия обрывается на полузвуке одновременно с хлопком моей магии. Приятнейший звук за всю ночь! Культист шипит и трясёт кистью, и лицо у него такое, будто я опрокинул ему миску. — Новую купишь, — говорю я, — Если успеешь. Я снова втыкаю свистульку в губы и доигрываю то, на чём остановился. У меня выходит с хрипом и визгом, зато теперь в комнате один исполнитель, и тварь поворачивается ко мне! — Вот так-то. Ко мне, моя хорошая, ко мне… — выдыхаю я. |