Книга Последняя станция — море, страница 122 – Алисия Роуден

Потому что это было правдой.

Именно этого она хотела с того дня, когда отец исчез. Не приключений, не разгадок, не путешествия к морю. Она хотела вернуться в тот момент, когда ещё можно было всё исправить. Когда семья была вместе, когда мать ставила на стол две чашки, а отец по вечерам чинил что-нибудь в прихожей.

Анна провела ладонью по её волосам.

— Ты так устала, девочка моя. Тебе не нужно больше никуда идти. Останься со мной.

Вера закрыла глаза.

Запах дома после дождя.

Она попыталась вспомнить его. Мокрый асфальт, влажная земля у подъезда, тёплый пар от батарей, когда открываешь дверь после улицы. Но здесь пахло кофе, свежим хлебом и маминым кремом для рук. Всё было слишком чистым, слишком законченным.

Настоящий дом никогда не пах только хорошим.

В настоящем доме могло пахнуть мокрыми ботинками, подгоревшей кашей, пылью на старых книгах. И всё равно он оставался домом.

Вера открыла глаза.

— Ты не мама.

Анна отняла руки.

Сначала на её лице появилось удивление. Затем — обида.

— Не говори так.

— Ты знаешь мои воспоминания, но не знаешь, что было на самом деле.

— Я твоя мать.

— Тогда скажи, что ты сказала папе в последний раз.

Анна молчала.

— Скажи.

— Я сказала, чтобы он остался.

— Нет.

— Я просила его не уходить.

— Нет.

Лицо матери начало меняться. Не резко, не как маска, которую срывают с лица. Просто черты словно потеряли устойчивость: глаза стали слишком светлыми, губы — неподвижными, а улыбка застыла, не доходя до щёк.

— Ты хочешь оставить меня здесь одну? — спросила она.

Вера почувствовала, как внутри поднимается вина.

— Я не хочу тебя оставлять.

— Тогда останься.

— Я не могу.

— Почему?

Вера посмотрела на банку с песком.

— Потому что ты не просила меня оставаться. Ты просила папу не отпускать нас.

Анна замерла.

Впервые в её взгляде появилось что-то похожее на растерянность.

— Это одно и то же, — произнесла она.

— Нет.

— Ты была ребёнком. Ты не помнишь.

— Может быть. Но я помню, что любила тебя. И я не хочу превращать эту любовь в повод не уходить.

На кухне зазвонил телефон.

Мать вздрогнула и повернула голову. Звонок был резким, старомодным, с металлическим дребезжанием. Вера никогда не слышала такого в их квартире. У них давно был бесшумный мобильный телефон, который мать носила в кармане.

Телефон продолжал звонить.

Анна посмотрела на Веру.

— Не отвечай.

— Почему?

— Потому что это не для тебя.

Вера пошла на кухню.

На столе лежал чёрный телефон с круглым диском. Провод уходил в стену и исчезал в штукатурке. Он звонил так громко, что дрожала посуда.

Вера сняла трубку.

— Алло?

Сначала она услышала только помехи. Затем — слабое дыхание.

— Вера?

Она замерла.

Голос был мужским, незнакомым, но в нём чувствовалась усталость человека, который долго шёл и наконец добрался до нужной двери.

— Кто это?

— Не называй меня по имени, — ответил голос. — И не говори ей, что ты меня слышишь.

Вера медленно повернулась.

Анна стояла в дверях кухни.

Она больше не улыбалась.

— Положи трубку, — сказала мать.

Голос в трубке зашептал:

— Посмотри на банку. Под крышкой.

Вера прикрыла микрофон ладонью.

— Кто вы?

— Тот, кто ждал.

В этот момент связь оборвалась.

Вера положила трубку на стол и бросилась обратно в комнату. Анна не пыталась её остановить. Она просто стояла на месте, наблюдая, как дочь подходит к подоконнику.