Книга Смерть в его глазах, страница 30 – Ульяна Соболева

— И при этом ты защищаешь Вороновых, которые организовали нападение.

«Я защищаю тех, кто не виноват».

— Решила заменить собой суд?

«Нет. Пытаюсь вернуть суду зрение».

Я отодвинул лист так резко, что он скользнул к дальнему краю стола. Она написала: «Ты всегда ненавидел слепое подчинение».

— Ты рассказываешь мне, что я любил и ненавидел, будто составляешь инструкцию к оружию.

«Я напоминаю человеку, кем он был».

— А если этого человека никогда не существовало?

Ручка остановилась. Дарина подняла глаза, и в них появилась такая боль, что меня вывернуло до мурашек вдоль позвоночника.

«Тогда кого я любила?»

— Возможно, собственную выдумку.

Она написала медленно: «Выдумка не держала меня за волосы, когда меня тошнило во время беременности. Не спала на полу возле детской кроватки. Не учила Якова завязывать шнурки. Не плакала, думая, что я не вижу».

— Я не плачу.

«Плакал. Один раз. Когда решил, что не достоин детей».

Я скомкал бумагу, но пальцы задрожали. В голову ворвалась белая детская: маленькая ладонь в моей руке, влажное тепло на щеке. Картинка ударила так сильно, что я промахнулся мимо корзины и смятый лист упал на стол. Дарина увидела. Я тоже. Мы оба сделали вид, что ничего не произошло.

— Что ты со мной делаешь?

Дарина побледнела. Написала: «Ничего. Ты вспоминаешь».

— Не произноси это как победу.

«Для тебя это боль. Для нас — возвращение».

— Для кого «нас»?

Она написала имена детей один раз. Рядом с Яковом нарисовала кривой сломанный нос; с Таей — ладонь, лежащую на голове брата; с Марком — рельсы из карандашей. Под «дочью» появилась одна крошечная звезда — так малышка, по словам Дарины, толкалась на мой голос. Это была не хронология. Это был дом, нарисованный четырьмя движениями ручки. Я разорвал лист.

Дарина закрыла рот ладонью. Слёзы хлынули внезапно, без красивой паузы. Она наклонилась, собирая обрывки, прижимала их к груди, будто я только что разорвал фотографии детей. Плечи тряслись, но ни звука не было. Её безмолвный плач оказался страшнее истерики, которую я ожидал: он не требовал зрителя, не торговался, не давил на жалость. Он просто происходил, потому что боль больше не помещалась внутри. Я обошёл стол.

— Это всего лишь бумага.

Дарина резко подняла голову и написала на уцелевшем углу: «Для тебя — да».

— Имена существуют независимо от листа.

«Тогда не позволяй Лису вырвать их из твоей жизни».

Я отступил, словно она ударила.

— Ты используешь детей.

«Нет. Я прошу отца увидеть их».

— Я не их отец.

Она посмотрела на меня так прямо, что ложь застряла между рёбрами.

«Скажи это, глядя каждому в глаза».

— На суде скажу.

«Нет. На суде ты будешь смотреть на документы. Посмотри на них».

Она вытянула из папки другой снимок. На нём я стоял за плечом семилетнего Якова; у мальчишки был заклеен нос, а моя ладонь лежала у него на затылке. На обороте моей рукой было написано: «Яков. Не злить директора до пятницы». Почерк можно было подделать. Но я уже слышал его голос в умывальной: «Не трогай. Я сам». Я положил снимок поверх разорванного списка.

— Детей легко научить прижиматься к чужой руке, — сказал я и провёл большим пальцем по своей надписи. — И почерк можно подделать.

Дарина перевернула фотографию обратной стороной ко мне и подчеркнула слово «Яков». Отвечать не стала. Я смял её записку. Фотографию оставил лежать рядом с конвертами — лицом вверх.