Книга Идеальный мир для Химеролога 6, страница 75 – Олег Сапфир, Марк Альтергот

В этот момент в зал кафе влетел лохматый парень в косухе. В руках он держал небольшую клетку, которая вибрировала так, что у парня тряслись руки.

Из клетки доносились не писк и не шуршание, а на всё кафе ревели гитарные риффы, бас-бочка и хриплый вокал:

— ДУ ХАСТ ВЯЧЕСЛАВЫЧ! ДУ ХАСТ ВЯЧЕСЛАВЫЧ…

Посетители повскакивали с мест. Еноты в ужасе закрыли уши лапками.

— Доктор!!! — заорал парень, перекрикивая музыку. — Спасите!!!

— Что случилось?

— Хомяк!!! — проорал парень. — Мой Сёмочка! Он сожрал мою колонку!

Я заглянул в клетку. Там сидел хомяк с толстенькими щёчками, а его раздутое до неприличных размеров тельце пульсировало в такт ударным. Из его открытого рта, как из динамика, неслась музыка, от которой дрожали стёкла.

— НАЙН!!! — проревел «хомяк».

— Он её включённую проглотил! — рыдал парень. — И теперь я не могу выключить или убавить звук!

Хомяк начал трясти головой в такт музыке, устраивая слэм в одиночку. Клетка подпрыгивала.

— Сделайте что-нибудь! — взмолился рокер.

— Ладно, пошли, — вздохнул я, хватая клетку.

Мы рванули в клинику. Псих, который дремал у входа, приоткрыл один глаз, услышал припев, одобрительно гавкнул и начал отбивать ритм хвостом по полу.

* * *

Я вытащил из хомяка колонку. Процедура оказалась несложной — смазать глотку специальной слизью (из запасов той самой жабы, которую мне приносили), нажать на определённую точку на животе и… вуаля!

Упитанный «рокер» выплюнул гаджет, который всё ещё продолжал играть какой-то тяжёлый металл, от которого Кеша забился в дальний угол и принялся корчиться в конвульсиях.

— Всё, — сказал я, возвращая владельцу и хомяка, и колонку. — Сёмочка здоров.

Парень расцеловал хомяка, вытер колонку об свою косуху и убежал, счастливый.

А я остался в тишине. И в этой тишине мысли о расширении бизнеса, которые подкинула Агнесса, зазвучали особенно громко. Два новых филиала — контактные кафе-зоопарки.

Звучало круто… Денежно… Перспективно…

Но была одна ма-а-аленькая проблема. Я один. Ну, то есть у меня есть Валерия, которая тащит на себе всю административку. Есть Роман, который варит зелья (и периодически пытается кого-нибудь, включая себя, отравить). Есть Катя и Андрей, которые учатся не падать в обморок при виде крови. И есть моя «звериная гвардия». Но для трёх заведений этого критически мало.

Мне нужен персонал. Официанты, уборщики, смотрители за животными, бармены… Люди, которые не сбегут с криками «Демоны!», увидев, как хомяки танцуют балет, а обезьяна и кенгуру смотрят сериалы про бандитов.

Я вышел в приёмную. Валерия сидела за стойкой, обложившись бумагами, и что-то яростно чиркала в блокноте.

— Лера, — начал я, облокотившись о стойку. — У нас проблема.

Она вопросительно подняла голову, поправив выбившуюся прядь волос.

— Нам нужно много людей. Агнесса подгоняет помещения. Ремонт и все необходимые штучки-дрючки там будут… А работать некому. Я в душе не гребу, где искать нормальных сотрудников, которые согласятся работать в нашем… гхм… специфическом заведении.

Валерия отложила ручку. Её глаза загорелись тем самым блеском, который появлялся у неё, когда она видела скидку в семьдесят процентов.

— Помещения? — переспросила она. — Ты про что?

Я вкратце пересказал ей предложение от Агнессы.

— Вик! Это же замечательно! — она захлопала в ладоши. — А насчёт персонала вообще не парься.