Онлайн книга «Одиночка. Том 4»
|
Но если это мой мир… что тогда «их мир»? О чём он говорил? «Дренаж света», «язык умер», «последний бастион». Они, серые призраки в пепле, вели себя не как захватчики. Они вели себя как последние защитники. Осаждённые. Отчаявшиеся. И они увидели во мне угрозу. Синхронизация дёрнулась: 23 %. Процесс шёл, а я не понимал правил. Ассимиляция с чем? С этим местом? С его проклятием? Я становился частью пейзажа, как и предрекал эльф-лорд? Но тогда почему я всё ещё могу думать, помнить, задавать вопросы? Система была моим якорем, но она же, похоже, была и крюком, который зацепил меня за эту аномалию. Ветер на вершине завывал, принося обрывки звуков снизу. Далёкий гул, похожий на стон земли. Тихий металлический лязг. И ещё… пение? Нет, не пение. Скорее протяжный хоровой речитатив на том самом гортанном певучем языке, который я почему-то понимал. Звук шёл откуда-то из глубин каменного леса, где огни горели ярче. Это был не крик и не боевой клич. Это была скорбь. Бесконечная уставшая скорбь. Прошло несколько часов. Я спустился со скалы, двигаясь по памяти, которая накладывалась на этот исковерканный пейзаж. Там, где должен был быть сервисный тоннель метро, зияла пещера, стены которой пульсировали тусклой синей биолюминесценцией, словно вены. Синхронизация медленно ползла вверх: 31 %. С каждым процентом мир вокруг становился чуть чётче, а в голове — отдалённее всплывали обрывки не моих воспоминаний. Они нашли меня у подножия оплывшей транспортной развязки, некогда ведшей в тоннель под заливом. Неожиданно. Без прелюдии теневых клинков или гоблинов. Просто вышли из стен, будто пепел сгустился и обрёл форму. Те же шестеро. Их серые лица в полумраке тоннеля казались высеченными из надгробного камня. Но оружия в руках не было. Коронованный лорд стоял впереди, его тёмные глаза, казалось, впитывали тусклый свет, не отражая ничего. — Ты всё ещё здесь. Я не ответил. Сжал рукоять кинжала, но не напал. Их поза не была боевой. Это было ожидание. Изучение. — Ты сказал «твой мир», — продолжил эльф. Его пальцы сжались, но не для жеста, а словно от боли. — Я вижу правду, ты не врёшь. Но это наш мир! Его голос был похож на скрип камня о камень. — Я слушал стены. Слушал плач свечей. В твоей крови звучит эхо того же распада. Но твоё эхо… свежее. Ещё не остывшее. Оно пахнет другим небом. Солнцем, которого здесь не было сотню лет. Он сделал шаг вперёд, и теперь я видел трещины на его лице — тонкие, как паутина, светящиеся изнутри тусклым багровым светом. — Ты несёшь бред, — ответил я. — Сейчас, здесь — мы в моём мире. В его… не знаю, апокалипсис-версии. А про солнце… ну, хз, о чём ты! Оно всегда было ярче, небо, правда, другое какое-то! — Ошибаешься. Этот мир давно уже наш. После последней катастрофы. И теперь вы приходите к нам! Снова и снова. Врываетесь в наши святилища, рубите жилы священного камня, что питает остатки жизненной силы этой земли… приводите слабых рабов, которые механизмами убивают породу! После ваших уходов только разруха и боль! «Хм, это он про мана-камни? Чёрт… не понял… рабы… шахтёры, а святилища… подземелья в разломах? ТАК, СТОП! ПОЧЕМУ Я ЭТО ОСОЗНАЛ⁈» — Вы убиваете стражей-отголосков — последние воспоминания о тех, кто пал, защищая порог. Каждый ваш шаг здесь — это дренаж. Вытягивание последних соков. |