Онлайн книга «Проклятый Врач. Том I»
|
Лиза фыркнула, но смех получился нервным. Она шагнула ко мне, и её рука легла на моё предплечье. Жест был заботливым, но от её прикосновения у меня снова неприятно дёрнулось сердце. Система в голове тут же подсветила: «Пульс 98. Давление 135/90». Спасибо, кэп. — Ты сам-то как? — её голос стал тише, из него исчезла начальственная требовательность, осталась только тревога. — Я ведь права, ты опять не выспался? Она прищурилась и дополнила: — Можешь не отвечать. Сама вижу! — Я хирург, Лиз. Недосып — это наша профессиональная деформация. Просто сегодня ещё и ночь была тяжёлой. Выдохни. Я аккуратно снял её руку со своего локтя. — Лиз, мне нужно идти. Кто там у меня первым? Она поджала губы, но отступила. Поняла, что сейчас не пробьётся. — Свиридова. Жена нашего любимого сахалинского олигарха, — Лиза закатила глаза. — Требует только тебя! Говорит, у неё «духовное одиночество»! — Ё-моё… — А ещё генерал Басманов. Кажется, у него обострение… ну, сам понимаешь, чего. — Духовное одиночество? — я скривился. — Прекрасно. Скальпелем я его, конечно, не вырежу, но могу попробовать терапию шоком. Ладно, пошёл точить топор. Я развернулся и зашагал к лестнице. Спина ныла, в груди неприятно покалывало, а перед глазами висел этот дурацкий таймер. Чёрт. Время-то идёт, а выхода я так и не нашёл. * * * Первой на сегодня стояла Элеонора Марковна. Жена олигарха, владельца половины торговой сети в области. Пятьдесят три года от роду, подтянута, накачана ботулотоксином так, что лицо казалось маской из латекса, а скулы могли бы резать стекло. Она сидела в кресле в ожидании, одетая в пончо из викуньи, и теребила в руках сумочку от Эрмеса. Размер этой сумочки явно не позволял положить туда даже кошелек, но кто я такой, чтобы судить о моде? — Александр Сергеевич! — она томно закатила глаза, когда я вошёл в кабинет. — Наконец-то. Я уже думала, вы про меня забыли. — Элеонора Марковна, — я кивнул, садясь за стол и открывая её карту. — На что жалуемся? — Ой, доктор, — она всплеснула руками. — У меня такое состояние… Тоска. Душа болит! Сердце щемит! Ага. Знаем мы такое, слышали. Как «баронесса» говорит. Да-да, та самая. Лёши только не хватает. — Муж вечно в разъездах, дети в Лондоне… — продолжила женщина. — Духовное одиночество, вот как это называется! Выпишите мне что-нибудь от этого, а? Я не сразу нашёлся, что ответить, уж больно это было смешно. Да и голос в моей голове начал хихикать. Это было так себе по ощущениям. «Духовное одиночество! Ох, бабы… Ей бы мужика в штанах да без визы — и запоёт соловьём!». — Элеонора Марковна, — я сложил руки на столе и посмотрел на неё совершенно серьёзно. — Лечением духовного одиночества у нас в клинике не занимаются. Для этого есть психотерапевты. Могу порекомендовать отличного специалиста. — Психотерапевты — для слабаков! — она возмущённо фыркнула. — Мне нужны таблетки! Сильные! Чтобы с утра выпила — и как заново родилась. Вы же хирург, вы можете вырезать эту тоску? Я едва не поперхнулся… Вырезать тоску? Ага! Если бы скальпель работал с хандрой, я бы уже вскрыл себе череп и вырезал эту чёртову систему. Как и голос… — Вырезать я вам ничего не буду, — сухо ответил я. — Но кое-что предложу. Я открыл блокнот, выписал рецепт. Аспирин и витамин D в лошадиной дозировке. И всё. Зато написал латинскими буквами, витиевато, так, чтобы фармацевт в аптеке ахнул от важности рецепта. |