Книга Проклятый Врач. Том II, страница 21 – Дмитрий Лим

Пластина на столе начала вибрировать. Сначала едва заметно, потом всё сильнее. Она дрожала, как мобильный телефон, по которому звонит маньяк. Звук нарастал. Тонкий, свистящий писк, от которого заныли зубы.

— Твою мать, — я отдёрнул руки.

Пластина лопнула. Резко, со звуком лопнувшей струны. Осколки разлетелись по столу, как брызги от выстрела. Но один из них… один не просто отлетел.

Это был не осколок. Это был шип. Микроскопический, чёрный, блестящий, как капля чернил. Он вылетел из лопнувшей пластины с такой скоростью, что я даже не успел моргнуть. Как пуля. Как жало змеи.

Я услышал тихий всхлип.

Обернулся.

Дверь в лабораторию была приоткрыта. На пороге стояла Лиза. Моя железная Лиза. Она, видимо, всё‑таки пошла за мной. В руке она держала шприц с обезболивающим — пришла помочь, пришла спасать мою упрямую задницу.

Она стояла, замерев, и её глаза — широко раскрытые, серые, полные непонимания — смотрели мимо меня. На её шее, прямо над ключицей, торчал крошечный чёрный шип. Капля крови выступила вокруг него, яркая, алая, неестественно красивая на бледной коже.

— Саша… — её голос дрогнул. Пальцы разжались, шприц со стуком упал на кафель. — Саша, мне… мне больно.

И она рухнула. Как подкошенная. Без звука, без крика. Просто отключилась, ударившись затылком о косяк.

Я рванулся к ней. Ноги? К чёрту ноги! Я забыл о параличе, забыл о налоге в два месяца за шаг. Я просто бросил кресло и упал на пол, ползя к ней на руках, как раненый краб.

— Лиза! Лиза!

Я дотянулся до неё. Перевернул на спину. Лицо белое, как мел. Дыхание прерывистое, мелкое. Шип на шее пульсировал. Он дышал. Он жил в ней, вгрызаясь в плоть, запуская свои корни в её кровоток.

Система перед глазами бешено мигала красным:

'Обнаружено внедрение низшего паразита.

Носитель: чистый (не мутировавший).

Вероятность ассимиляции: 100 %.

Время до тотального контроля: 00:02:00'.

Две минуты. Две чёртовы минуты. Я смотрел на неё, на свою Лизу, на женщину, которая только что сказала, что не отпустит меня. И внутри меня что‑то сломалось. Не позвонки, не нервы. Какая‑то внутренняя пружина, та самая, что удерживала меня в рамках человечности.

Я не отдам её. Не отдам этому чёртовому мясорубу. Никому.

В голове щёлкнуло. Система, до этого работавшая на остатках резерва, вдруг вспыхнула с новой силой, будто кто‑то дёрнул рубильник. Боль ударила по нервам, как разряд тока, но я не обратил на неё внимания.

— Держись, Лиза, — прохрипел я, прижимая пальцы к её шее рядом с шипом. — Держись, слышишь?

Интерфейс в сознании замелькал, выдавая поток данных: температура тела, частота пульса, скорость распространения аномального поля. Система пыталась найти способ нейтрализовать паразита, но алгоритмы спотыкались, выдавали ошибки.

«Ошибка. Ошибка. Ошибка».

— Не смей, — прошипел я сквозь стиснутые зубы. — Не смей сдаваться.

Я потянулся к внутреннему резерву. Два процента. Потом ещё два. Потом ещё. Боль становилась невыносимой, перед глазами плыли чёрные пятна, но я продолжал тянуть энергию, заставляя систему работать, искать, считать.

'Аномальное поле носителя: 87 %.

Порог ассимиляции: 90 %.

Оставшееся время: 00:00:43'.

Сорок три секунды.

Я закрыл глаза, пытаясь сосредоточиться. В голове вспыхивали схемы, формулы, обрывки воспоминаний о старых исследованиях Морозова. Что‑то было там, на краю памяти… что‑то про резонанс, про подавление аномальных частот…