Книга Повелитель Стихий. Том 3, страница 86 – Ярослав Сай, Сергей Полев

Что ж. Попытка не пытка, а там видно будет.

Дом я нашёл сразу. У цитадели, за собственной оградой: два этажа серого камня, крыша без наледи, над воротами кованый знак. Молот над стволом.

Тот же, что на ящиках у башен, только здесь его начищали. Выходит, вчера я угадал: на выцветшей тряпке над цитаделью болтается он же.

У ворот скучали двое. Молодые, в тёмной форме без единой заплаты, и на груди у каждого висело по новенькому автомату. У нас в Вардисе за такой автомат Корней пошёл бы на преступление, а тут его выдали вчерашнему пацану вместе с формой.

— К кому? — спросил тот, что повыше.

— К Дорну.

— По какому делу?

— Покупатель. Крупный.

Охранники переглянулись. Устало так, привычно: похоже, покупателей, считающих себя крупными, эти ворота уже видали.

— Торговые дела через контору при цитадели, — заученно отбарабанил высокий. — Подаёшь заявление, глава согласовывает. Очередь сейчас дней пять, может неделя.

Неделя. У меня день до Кельдора, день по просеке, и удел, который я оставил на людей и на честное слово. Каждый лишний день в этом городе мог стоить мне крепости.

Но… Есть кое-какая простая вещь, про которую я совсем забыл. А вообще-то стоит пользоваться преимуществами положения.

Я ведь, все-таки, фамильный.

Настоящий, с грамотой, с печатью короля, с землями и крепостью. Вот и посмотрим, как оно работает изнутри.

Я сделал шаг вперёд и заговорил. Тихо, холодно, с тем ленивым раздражением, с каким столичные смотрят на мебель, вставшую не на своё место.

— Значит так. Ещё раз, медленно. Ты сейчас меня, фамильного, равняешь с торгашами? Мне, владельцу удела, твоя контора будет назначать очередь? Недельную?

Тишина вышла звонкая. Стрельбище за домами и то, кажется, притихло.

— Виноват… — высокий подобрался весь, разом. — Не признали. Сей момент доложим. Господин у себя, примет…

Он уже развернулся к калитке, дёрнул засов, и тут второй, который до сих пор молчал, кашлянул:

— Прощения просим… А как доложить-то? Фамилия ваша как?

Что?

Хороший вопрос. Просто отличный вопрос.

Бумаги свои я знал наизусть, до последней завитушки: «Реймонд, сборщик из крепости Деймор, возводится в достоинство фамильного с правом родового герба». Имя есть, происхождение тоже. Даже герб с печатью в четверть ладони. А фамилии нет. Ни в грамоте, ни в подорожной. Король дал мне право на род и не дал самого рода, и до этой секунды мне ни разу не пришло в голову, что род положено как-то звать.

Думаю, не ошибусь, если называть его надо мне. И видимо, уже прямо сейчас.

— Кастелло, — сказал я первое, что пришло в голову. Всё же прошлое, от которого я так старательно бежал, не оставило меня полностью, и то и дело напоминало о себе. — Реймонд Кастелло.

— Господин Кастелло, прошу, — калитка распахнулась. — Доложим сей же час.

Я шагнул во двор, и грамоту у меня так никто и не спросил. Оно и понятно. Какой дебил станет притворяться фамильным? Самозванца с такими сказками не тащат в суд — с ним сословие разбирается само, тихо и навсегда.

Провожатый из охраны сдал меня немолодой женщине в переднике, та повела через дом. Нить, пущенную вперёд ещё у калитки, я держал при себе.

Внутри было тепло, натоплено не жалея дров, и пахло деревом. По стенам вместо картин висело оружие: стволы старой работы, потемневшие, с латунными накладками, и у каждого снизу медная табличка. Возле одной я чуть притормозил. «Первая сотня. Год двадцать шестой от Основания». Основания чего, табличка не уточняла. Видимо, того самого арсенала, с которого здесь всё началось: город считал годы от первого своего ствола.