Книга Пережить смерть, страница 59 – Дмитрий Клопов

— Эм, спасибо. А так, для справки — что ты в них положила? — недоверчиво протягиваю я.

— Секрет! Некрасиво спрашивать у ведьмы, что там варится в ее котле? Ты разве не слышал, что таких, как я, в Средние века, если не сжигали на костре, то хотя бы клеймили? Я потомственная ведьма, чтоб ты знал! Кстати, за всю жизнь ни один шабаш не пропустила, — замечает Кира и, явно довольная произведенным эффектом, смеется. — Да шучу я, шучу! Расслабь ягодички и ешь давай.

Я осторожно откусываю от массивного бутерброда. Вот черт — как же вкусно! Даже если там личинки и вороньи потроха, готов есть такое хоть каждый день. Девушка продолжает что-то говорить, но я проваливаюсь в собственные размышления.

Может, она и правда ведьма? Чем она там гремела на кухне полчаса? Что добавила в бутерброд? Помнится, в прошлый раз мне вот так же Настя мозги отключила… ну, не так же, конечно. Та блондинка с другой стороны зашла, плотно обхватила меня бедрами, как свой мотоцикл, и рулила мной, как хотела. Может, Кира из тех, что может вертеть мужчинами, находя путь к сердцам мужчин через желудок?

Все-таки пора признать, что смерть жены надломила что-то внутри меня и превратила меня в поломанную игрушку. Может, сильные девушки чувствуют это во мне и просто знают, что из меня можно веревки вить?

Черт, я все еще ем. Как же вкусно! Что же она такое добавила в этот бутерброд? Замечаю, что девушка машет рукой перед моим лицом. Несколько раз быстро моргаю и, кажется, даже головой мотнул.

— Что, прости? — извиняюсь я.

— Я спросила — хочешь, скажу, какой секретный ингредиент я добавила в бутерброд? — усмехается девушка.

Она что, еще и мысли мои читает?!

— Я? А, да — конечно, хочу, — запинаясь, отвечаю я.

— Ты меня что, вообще не слушал? А знаешь что? Все — момент снова упущен, — насупилась Кира.

Рыжеволосая девушка скрестила руки на груди и отвернулась от меня.

— Стой-стой! Прости меня, пожалуйста. Просто бутерброд был очень вкусный, вот я и ушел в себя на минутку. Честно! Ну что — мир? — спрашиваю я.

Кира мотнула головой, и ее огненные кудри взметнулись дугой. Пружинки заскакали в такт, словно барабанили какой-то только им известный ритм.

— Ну ладно-ладно, будем считать, что твой корявый комплимент меня убедил, — девушка машет рукой, и взвесь пыли снова кружит в лучах солнца. — Но теперь расскажу секрет моего бутерброда только если ты и правда согласишься пойти со мной.

Стоп, что? Кажется, я действительно пропустил самую важную часть.

— Пойти с тобой? Прости еще раз, но не могла ты повторить, куда мы должны были идти? — уточняю я.

— В Шлюзы! Ну, остров такой на юго-востоке Москвы, — отвечает девушка так, словно это должно было все мне объяснить.

— Ты что, шутишь? Какой, к черту, остров в Москве? В том самом знаменитом московском море, к которому все ездят вместо Сочи? — саркастически замечаю я.

— Зря издеваешься, между прочим, — парирует Кира. — Моря никакого нет, но поселок Шлюзы есть. И он, правда, находится на острове. А если быть более точной — на трех островах. Он закрытый — туда можно попасть только по двум мостам, а вокруг вода. Так вот, я слышала, что когда вся эта чертовщина началась, там осталась огороженная зона. Понимаешь? Там нет зомби! Только там сейчас люди продолжают жить в полной безопасности.