Книга Зависимость от чудовища, страница 143 – Стейси Кроу

— Ты не должна сдохнуть раньше времени, блядь! — Он схватил меня за плечи, встряхнул. — Дыши!

Я не могла вдохнуть. Казалось, что кто-то огромный и невидимый сел мне на грудь и давит, давит, давит. Воздух кончился. Мир сузился до маленькой точки, и в этой точке было только отчаяние и страх.

Но сквозь этот страх пробилась мысль.

Никто мне не поможет.

Никто не сможет меня спасти, кроме меня самой.

Я взглянула на журнальный столик рядом. Ваза с ромашками. Стеклянная. Тяжелая.

Я не думала. Просто схватила ее и со всей силы ударила Броуди по голове.

Звук был глухим, мокрым. Ваза разбилась вдребезги, осколки посыпались на пол, вода залила ковер, ромашки упали в лужу. Броуди охнул, пошатнулся, но не упал сразу. Его глаза на секунду стали пустыми, как будто внутри что-то переключилось.

— Ах ты шлюха! — вырвалось у него.

Он схватился за голову, из-под пальцев потекла кровь. Темная, густая, она заливала его лицо, капала на белую рубашку.

— Мне похер на игру, я прикончу тебя сейчас же.

Он попытался встать, но пошатнулся. Сделал шаг ко мне, но ноги не слушались. Его шатало, как пьяного, и он уперся рукой в стену, чтобы не упасть.

Дверь была слегка приоткрыта.

Я поняла. Вот он, мой шанс. Сбежать отсюда. Пока он не пришел в себя. Пока охрана не узнала.

Я поднялась. Воздух все еще плохо поступал в легкие, но я дышала. Хрипло, тяжело, но дышала. Ноги дрожали, колени подкашивались, но я стояла. Я боролась.

Броуди упал. Сначала на колени, потом на бок. Он лежал на мокром ковре, среди осколков стекла и ромашек, и смотрел на меня мутным взглядом.

— Урод, — прошептала я.

И выбежала в коридор.

Я бежала не разбирая дороги. Коридоры тянулись бесконечно, двери мелькали по сторонам, где-то вдалеке слышались голоса. Я не знала, куда бежать — к выходу, к лестнице, к свободе. Я просто бежала, пока ноги несли.

А потом кто-то схватил меня за руку.

Резко, больно, так, что я вскрикнула и чуть не упала.

— Далеко собралась, мисс?

Это был он. Саймон Блэк. Собственной персоной.

Он стоял передо мной и улыбался. Спокойно, почти ласково. Как будто я была не сбежавшей пленницей, а нашкодившей племянницей, которую он поймал за шалостью.

— О, вижу, тебе плохо, — он заглянул мне в лицо. — Давай-ка присядем.

Он не спрашивал. Просто подхватил меня под локоть и повел к дивану, стоящему в нише. Я не сопротивлялась — сил не было. Меня трясло, в глазах темнело, и каждый вдох давался с трудом.

Я села. Он сел рядом.

— Сейчас я тебе помогу.

Он протянул мне стакан с водой. Прохладной, с кубиками льда. Я взяла дрожащими руками. Лед звенел о стекло.

— Давай медленно, — сказал он. — Вдох — выдох. И еще раз.

Я пила маленькими глотками, и вода казалась самой вкусной в моей жизни. Она стекала по горлу, успокаивала, возвращала к реальности.

— Вдох — выдох, — повторял он. — Не торопись.

Через пять минут мне стало легче. Я уже могла дышать. Могла думать. Могла смотреть на него.

— Куда же ты собралась, милая? — спросил он, и в голосе его появилась та самая снисходительная улыбка, от которой хотелось блевать.

— Я должна уйти, — сказала я. Голос прозвучал хрипло, чужим. — Вы не понимаете...

— О, я все понимаю, — перебил он. — Ты хочешь вернуться к нормальной жизни. Только вот уже не получится.

Он покачал головой, как будто сожалел.