Книга Босс напрокат для строптивой пышки, страница 8 – Лея Фрост

Я нервно хохотнула.

— Да уж. Есть такой.

— И что он ляпнул?

— Сказал, что не может представить меня матерью своих детей. С такой генетикой.

Глаза Аверина потемнели. Вот буквально — только что были тёплыми, янтарными, а стали почти чёрными.

— Имя, — сказал он. — Назовите имя.

— Зачем?

— Хочу знать, кому послать корзину с дерьмом.

Я засмеялась. Честно, от души, в голос. Это было так неожиданно и так... по-человечески, что я не сдержалась.

— Не надо никому ничего слать, — отсмеявшись, сказала я. — Он того не стоит.

— Согласен. — Аверин откинулся на спинку стула. — Но предложение остаётся в силе.

Мы снова замолчали. Я смотрела на него и думала: кто ты такой, Марк Аверин? За маской «своего в доску парня» в кедах и растянутых свитерах, за образом безжалостного дельца, который давит конкурентов, — кто ты на самом деле? И почему ты сейчас здесь, со мной, вместо того чтобы сидеть в своём директорском кабинете и подписывать контракты?

— У меня к вам предложение, — вдруг сказал он. — И оно строго деловое.

Я напряглась. Сейчас начнётся. Новый проект? Сверхурочные? Командировка?

— У моей матери благотворительный ужин через две недели, — произнёс он, и я заметила, как у него слегка дрогнул уголок рта — то ли нервное, то ли ему самому было неловко. — Я обязан там быть. И я обязан прийти с парой. Так положено.

— И? — не поняла я.

— И вы пойдёте со мной.

Я моргнула.

— В смысле?

— В прямом. Вы будете моей спутницей на этом ужине. Фальшивой девушкой, если хотите. На один вечер. Взамен я... — он замялся. — Взамен я готов сделать что-то для вас. В пределах разумного.

Я открыла рот. Закрыла. Снова открыла.

— Вы серьёзно?

— Вполне. Это честная сделка. Услуга за услугу.

Услуга за услугу. Сделка. Бизнес. Ничего личного.

И тут в моей голове словно зажглась лампочка.

— Свадьба, — выдохнула я.

— Что?

— Моя сестра выходит замуж. Через две недели. И мне позарез нужен спутник. Чтобы мать не извела меня лекциями о тикающих часиках и лишнем весе.

Аверин поднял бровь. Потом вдруг улыбнулся — широко, открыто, совсем не так, как обычно.

— Кажется, мы нашли консенсус.

— Вы будете моим парнем на свадьбе сестры, — медленно проговорила я, — а я — вашей девушкой на благотворительном ужине?

— Именно. Руку, Снегирёва.

Он протянул ладонь. Я секунду поколебалась, потом вложила свою. Его пальцы сжались вокруг моих — тёплые, сухие, крепкие. И по руке снова побежали мурашки.

— Только одно условие, — добавил он, не отпуская моей руки. — На этот месяц вы перестаёте задерживаться на работе допоздна. Фиктивная девушка должна быть бодрой и выспавшейся.

— А фиктивный парень должен научиться улыбаться на людях, — парировала я. — А то спугнёте всех родственников.

— Договорились, — он наконец отпустил мою ладонь и поднялся. — Завтра обсудим детали. А сейчас — домой. И это приказ.

Он вышел из комнаты, а я ещё долго сидела и смотрела на свою ладонь. Там, где его пальцы касались моей кожи, до сих пор чувствовалось тепло.

Я только что согласилась на сделку с собственным боссом. Фиктивные отношения. Фальшивая пара.

И самое страшное — где-то в глубине души мне хотелось, чтобы это было по-настоящему.

Следующая неделя превратилась в какой-то сюрреалистический сон.

Началось с того, что в понедельник утром на моём столе стоял стаканчик с капучино. Не из офисной кофемашины — из той самой кофейни на углу, где бариста рисует на пенке сердечки. И рядом — записка на стикере: «Кофеина много не бывает. М.А.».