Книга Босс напрокат для строптивой пышки, страница 1 – Лея Фрост

— Варвара, ты там уснула? Клиент рвёт и мечет, макет нужен был ещё вчера!

Голос Ленки из приёмной выдернул меня из творческого транса. Я оторвала взгляд от монитора, где уже битый час переставляла пиксели туда-сюда, пытаясь превратить посредственный брифинг в конфетку. Получалась, честно говоря, даже не карамелька, а так — подгоревший леденец.

— Не уснула, — буркнула я, потягиваясь. Спина затекла, поясница ныла, а в животе предательски заурчало. Обед я благополучно пропустила, увлёкшись работой, и теперь организм мстил мне голодными спазмами. — Скажи, что макет почти готов. Почти — ключевое слово.

Ленка хмыкнула и скрылась за дверью, а я снова уставилась в экран. Клиент — владелец сети фитнес-клубов — хотел «динамики, драйва и ощущения стали в мышцах». Ну да, ну да. С моими-то формами рассуждать о стали в мышцах. Мой максимум — сталь в характере, да и та сегодня что-то проржавела.

Я покосилась на своё отражение в тёмном мониторе выключенного соседнего компьютера. Рыжие кудри, собранные в небрежный пучок, из которого половина уже предательски выбилась. Веснушки, которые я в детстве ненавидела, а теперь просто научилась игнорировать. Круглые щёки, второй подбородок, который появляется, стоит только наклонить голову. Пышная грудь, которую я вечно прячу за свободными блузками и кардиганами, потому что — ну их, эти взгляды. То ли оценивающие, то ли осуждающие, то ли похотливые. Разбираться не хочется.

Короче, Варя Снегирёва, двадцать семь лет, графический дизайнер и по совместительству — пышка. Не «девушка с формами», не «аппетитная», не «фигуристая». Пышка. Я сама так себя называю, потому что это честно. И вообще, пышки — они вкусные. В отличие от диетических хлебцев, которыми пичкала меня мама всё детство.

Телефон завибрировал, и на экране высветилось: «Сестра». Я скривилась так, будто разом проглотила лимон целиком, вместе с кожурой.

— Да, Лиз?

— Варька, привет! — голос сестры звенел так, будто она не по телефону говорила, а вещала со сцены. — Ну что, ты уже выбрала платье? Свадьба через две недели, а ты, наверное, опять в своём офисном мешке придёшь!

Я стиснула зубы. Лиза — младшая, Лиза — отличница, Лиза — та самая девочка с обложки, которой мама гордится. Худая, звонкая, с идеальной осанкой и женихом из «приличной семьи». И да, она действительно меня любит, просто... по-своему. С этим вечным подтекстом «ты бы могла быть ещё лучше, если бы чуть-чуть постаралась».

— Не переживай, — сухо ответила я. — Что-нибудь найду. Чёрное, скромное, с запахом. Чтобы слиться со шторами.

— Варя! — возмутилась Лиза. — Ты моя старшая сестра, а не элемент декора! Мама, кстати, спрашивала, придёшь ли ты одна или... — она замялась, — или с кем-то?

Ага. Вот он, главный вопрос. Тот самый, ради которого она и звонила.

— Одна, — отрезала я. — И давай закроем эту тему. У меня макет горит.

— Но мама переживает! Тебе уже двадцать семь, часики тикают, а ты всё одна. Помнишь, что сказал Игорь?

Я закатила глаза. Игорь. Мой бывший. Фитнес-тренер с кубиками пресса и отсутствием мозга. Человек, который после двух лет отношений заявил мне, что «не может представить меня матерью своих детей с такой генетикой». С такой генетикой! Будто я — породистая собака, которую дисквалифицировали на выставке.