Книга Сломанная кукла, страница 71 – Янка Рам

— Угу... Пьет чай с Фаиной. Веник припер огромный.

— Филь...

— Э-э-э, попрошу! - возмущённо. - Фил - да, Филя - нет.

Смешной... Мне кажется, я люблю брата. Мне с ним хорошо.

— Ладно, Фил. Мама говорит, что ты бандит и гопник.

— Пф... - закатывает глаза.

— И я очень надеюсь, что да. Быть может, ты умеешь, открывать замки без ключа?

— В комнату... отца?

— Да.

— Божена! - стучится мама. - Дочка, спустись у нас гость. Камиль.

Камиль очень нравится маме.

Переглядываемся с братом. Прячу под чистыми полотенцами телефон.

Иду в гостиную.

— Извини, Камиль, что охрана забирает телефоны, но у нас такая ситуация...

— Я всё понимаю. Нет проблем.

— Добрый день, - присаживаюсь за стол.

В гостиной благоухает цветами. Корзина с ними стоит на тумбе.

— Это Камиль принес для тебя... - показывая на цветы, улыбается мама.

— Благодарю.

Камиль очень тактичен. Говорит со мной только на "безопасные" и приятные темы. Не прикасается вне репетиций. На репетициях - бережно.

Мы станцевались мгновенно, словно не было перерыва.

У меня нет к нему претензий. Но и интереса тоже нет.

Однако, я внимательно смотрю на его реакции, пытаясь оценить себя глазами мужчины.

Я ему очень нравлюсь до сих пор. Даже без своих волос.

Мама демонстрирует нежнейшую тиару из лебединых перьев и жемчуга для моего костюма.

— Примеришь?

— Нет... Потом.

Мама выходит. Нам с Камилем не о чем говорить. Он рассказывает о каких то балетных историях, конфузах, интересных моментах.

А мне больше не интересно это.

Ещё - что я должна претендовать на место примы, что у меня отличная форма. Что моя техника превосходит его партнёршу. Какие восхитительные пластичные у меня руки, гибкие ноги.

А мне хочется рассказать ему какой ценой эта техника случилась. Быть может, тогда он перестал бы пытаться развлекать и хвалить меня этой темой.

— Божена, я могу приезжать к тебе как старый друг?

— Не стоит, Камиль, - вежливо качаю головой. - Я больше не балетная.

— А какая же? Балет - это навсегда. Даже если бросить.

— Смотря чем выжигать...

— Что, прости?

— Извини. Я не очень себя чувствую. Пойду к себе.

— Конечно... - опускает взгляд.

Когда прохожу мимо кабинета отца, дверь внезапно открывается и Фил затягивает меня внутрь. Тихо прикрывая за собой.

— Оу...

Запирает изнутри.

— Ну, вау ля.

— Как ты открыл?!

— Украл связку при переезде.

— А такой с виду ангелочек!

— Внешность обманчива.

— Мне тебя очень не хватало, - признаюсь я.

— Когда?

— Всегда...

Смутившись, быстро переводит тему.

— Что мы ищем?

— Записку от Гордея.

— Вот этого Гордея? - поднимает со стола личное дело Ершова.

Там его фото. Беру в руки, вглядываясь в чёрно-белый квадратик.

— Это он? - заглядывает Фил.

— Он...

— "Позывной - Псих". Ну, не знаю...

— Что не так?! - ревностно прижимаю к себе папку.

— Я б тебя наедине с ним не оставил. Бородатый. Покоцанный. Как басмач.

— А я была с ним наедине. Он меня ни разу не обидел. Заботился обо мне...

— Ну и старый для тебя.

— Ничего он не старый!

Ищу на папке год его рождения.

— Ему тридцать. Это просто щетина! И фотка такая.

— Вот этот посимпатичнее, - поднимает со стола второе дело.

— Это Алишер, - морщусь я.

На фото он моложе лет на десять.

— Мансуров. Тот человек, которого надо опасаться. Запомни его лицо, на всякий случай.