Книга Брак с гарантией, страница 57 – Янка Рам

Секс, короче, да?.. — оглушенно пытаюсь я поймать хоть какую-нибудь мысль.

Но... У Меня в голове профилактика канала. Ш-ш-ш-ш....

Она мешает мне истерить, париться, переживать и думать о том, что будет дальше.

Я растерянно веду пальцами по его выбритому затылку. Это так приятно...

Что именно, Идионина?

Страшно признаться, но... всё.

Коротких душ финалю ледяной водой, чтобы окончательно протрезветь.

Выходя из душа, оборачиваю полотенце вокруг бедер.

В теле все еще эхо от удовольствия. В башке эйфория.

Открываю дверь ванной и... ловлю за талию пытающуюся смыться Ириску.

— Куда ты собралась? - шепчу ей в шею.

Замирает, роняя из руки свое полотенце. Закрывает крест-накрест грудь.

Та-а-ак...

Подхватываю на руки. Смотрю ей в глаза.

Затащить женщину в постель это просто. Вот то, что происходит потом, обычно в разы сложнее.

— Ты хочешь сбежать?

Кивает.

— Почему?

Растерянно пожимает плечами.

— Но ведь... "всё".

— В каком смысле "всё"?

— Мм... - кусает губы.

— Нужно остаться.

— Зачем?

Как тебе объяснить-то?.. Нельзя удовлетвориться одним коротким сексом, если уж ты "развязался". Даже если он был охуенным. Надо еще... и еще... а потом...

Но моя сладкая травматичка зажата так, словно секс был первый.

— Обнимать... целовать... вырабатывать счастье, вместе засыпать, - улыбаюсь ей. - Будем счастье вырабатывать?

Неуверенно кивает.

— Только... мне надо... - кивает в сторону кухни. - Одеться.

— Нет. Не надо. Так хуже счастье вырабатывается.

— Я замёрзла...

— Я тебя согрею.

— Я... мм... грязная... и сомнительно пахну.

— Нет, ты вкусная. И пахнешь собой. Мне очень нравится... - веду носом по влажным волосам.

Делаю несколько шагов к дивану. Усаживаю, достаю свое одеяло. Укутываю ее вместе с руками для профилактики побегов.

Опираясь на локти, валяюсь рядом, с рук кормя ее ягодами. Целую вдоль линии челюсти.

— Вкусно?

— Да...

— И мне. Все еще хочешь убежать?

Горестно вздыхает.

— Ну, давай, рассказывай.

— Не хочу. Это все испортит.

— Что-то не зашло? - внимательно смотрю на ее реакцию.

Черт... Ты борзая пьянь, Дозоров.

— Говори, давай.

— Нет... это про другое. Не про тебя.

— Все равно говори.

— Не смотри на меня. Я так не смогу.

— Окей, иди сюда... вот так, - притягиваю ее к себе спиной.

Вытаскивает руку из кокона, оголяя плечо.

Ловлю ее кисть своей, рисую на ладони.

Рассказывает мне историю. Как муж сестры ей что-то подсыпал в напиток. Она мало что помнит, только фрагментами. И они гадкие. А он утверждал, что она трахалась с ним с удовольствием и кончала, как автомат.

— Это изнасилование.

— Я знаю, да... Но... Теперь мне кажется, что это не ложь, про то, что "с удовольствием". И меня подташнивает от себя.

— Знаешь, детка... Я где-то слышал, что если мужчине убить мозг, но поддерживать его тело физиологически живым, и подрочить ему, то у него встанет, и он кончит. Улавливаешь, в чем суть этой истории?

— Н-нет...

— Я к тому, что нельзя сказать, что именно этот чувак получил удовольствие, верно? Ведь он отсутствовал. Есть ты, а есть твоё тело. Твое тело – это не ты. Это просто машинка с рефлексами. Водителя он вырубил. Машину он угнал, поуправлял. Логично, что если он умеет ездить, она поехала. Но тебя в этой истории, вообще-то не было. К чему отвращение? К водителю, которого вырубили? Или к машине, которая работает так, как ей положено? Отвращение в этой истории исключительно к мудаку, который сделал так. А твоё тело... оно... чувственное... отзывчивое... нежное...- целую в шею. - Убедил?