Онлайн книга «Убийство в издательстве»
|
Тут-то и появился… Пограничник. Вернее, сперва появилась его собака: она впилась в монстра зубами, удерживая, а ее хозяин схватил меня за локоть и заорал: «Пиши! Пиши: „Монстр исчезает“». Я схватила чистый лист и принялась строчить, но ничего не получалось. Окно открылось, в квартиру залилась вода, нас захватил водоворот. Гончая рычала, монстр раззявил пасть, рискуя съесть нас, но Он не растерялся. Он достал из кармана томик Хлебникова и начал читать. – Бобэоби пелись губы… Заумь[11]. Долбаная заумь, ну конечно. Форма без содержания. Глокая куздра. Чтобы развоплотить текст, Он использовал вместо заклинания произведения Хлебникова. Монстр взревел и исчез, потоп прекратился, в квартире тотчас стало сухо. Гончая мягко приземлилась на четыре лапы, превратившись в простую собаку, подбежала ко мне и лизнула в щеку. — Я Пограничник, – сказал Он, помогая мне подняться. – Стою на границе миров и слежу, чтобы мир фантазии не рушил реальность. Вам повезло, что моя красавица, – Он почесал собаку за ушком, – вовремя учуяла неладное. Я на цыпочках подошла к окну и выглянула: на улице снова светило солнце. — Но впредь будьте аккуратнее, – сурово предупредил Пограничник. Он рассказал мне, что я райтер. Сказал писать сообщения в прошедшем времени или голосовыми – магия не воспринимает голосовые как текст. Попросил сжечь мой роман. Сказал, что магия творится только при прочтении другим человеком. Сказал, что это опасно, что мир все загаданное воспринимает буквально – и мы не можем быть уверены, как оно воплотится. Весть, которую Он мне принес, сломала меня: у меня забрали дело моей жизни. У меня ничего не осталось. Мой талант вытащили с корнем. Я чувствовала себя скрипачом, потерявшим руки, или футболистом, оставшимся без ноги. Неделями лежала в апатии. Я всемогуща – и одновременно с этим абсолютно бессильна. — И вот я здесь. – Ариадна развела руками. – Претендую на открывшуюся вакансию ведущего специалиста. Стрессоустойчива. Креативна. Легко впишусь в ваш «молодой дружелюбный коллектив». * * * Держась за лямки рюкзака так, будто бы ему сейчас прыгать с парашютом, Костя поднял лицо к небу и вертел головой, наблюдая, как небоскребы уходят в высоту. Глядя на их размер и протяженность, прозаик ощутил себя песчинкой в космосе. Он только что пересек круглую площадь, от которой поднимались ступени-сиденья, делая ее похожей на римский форум, который все почему-то проходят поперек, рассекая окружность, вместо того чтобы собраться и решать вопросы социума. Костя сверился с картой: дом по адресу Воровского, 137, был прямо перед ним, спрятался между двух высотных офисных зданий, чьи стекла отражали небеса. Вход был стилизован под древнегреческую арку, подпираемую колоннами с коринфской капителью, которая весьма эклектично сочеталась с неоновой вывеской LABYRINTH. Внутри арки расположились стеклянные двери. Костя сглотнул ком в горле, прогоняя спутанные мысли. Сильвер Рокс передал Фаустову этот адрес, и вот он здесь. Что его ждет внутри? «Надо написать маме, проститься. Надо было насыпать Параграфу побольше корма. Надо было оставить том черновиков на видном месте, чтобы потомки… Какие, к черту, потомки, Кость?» Помотав головой, писатель толкнул дверь – побыстрее, пока не передумал. |