Книга У тебя нет выбора, страница 11 – Даша Коэн

Стало мерзко.

И грязно.

А еще понятно, почему он согласился, чтобы неопытная официантка сегодня обслуживала его высокоранговую задницу. Козел похотливый!

Если он полезет с просьбами дать ему номер телефона, то, клянусь, ноги моей в этом ресторане более не будет. Просто потому, что я не понаслышке знала, что мудаки такого высокого пошиба слово «нет» из лексикона вывели еще на стадии эволюции.

Мне мажоров еще в институте на первом курсе хватило, чтобы понять эту прописную истину.

А этот не молоденький да борзый папин пирожок. Он бывалый, зажравшийся кот. Просто игнорировать и объяснять на пальцах, что ему ровным счетом ничего со мной не светит, уже не выйдет. Тут случай клинический и крайне запущенный.

Только бежать. Быстро. А там уж прятаться и молиться, чтобы он поскорее забыл меня и сместил фокус своего внимания на кого-то другого.

— Настенька, — елеем полился его голос, — принеси этому злому и голодному дядьке филе-миньон и салат с перепелкой. А еще бутылку охлажденного «Макаллана». А мне...

Господи, помоги!

— А мне — на твой вкус.

— Простите? — выдавила я из себя недоумённо.

— Полагаюсь на твой вкус, Настя, — откинулся он на стул, подмигнул мне и совершенно забыл о моем существовании, сразу же вливаясь в какой-то деловой разговор со своим другом. Активы, объединения, дробления.

Я же только забрала с их столика одно меню, а одно оставила. Да пошагала на деревянных ногах на выход, дабы передать на кухню заказ. Девушка-администратор, видя мои шокированные зенки, своими даже и не моргнула. Лишь деловито кивнула на папку в моих руках и отчеканила:

— Выбирай, раз так захотел клиент, и надейся, что ему понравится.

Ну я и выбрала. А затем после того, как мужчины уже выпили по первой порции своего односолодового дорогущего пойла, я наконец-то понесла этим двум касатикам первые блюда.

Черноглазому — его салат.

Кареглазому — что попроще и то, что мне хотя бы по названию было знакомо.

— Пирожки? — улыбнулся Сергей, откусывая один и тщательно его жуя.

— Они с картошкой, салом и грибным бульоном, — зачем-то просветила я мужчину на этот счет, пока второй почему-то начал улыбаться и тянуть свои конечности к чужой еде.

— Дай закусу.

— Руки прочь от моих пирожков! Мне их почти сама Красная Шапочка, если ты не заметил, принесла.

— А я Серый Волк, и их у тебя сейчас возьму, и отберу. Дай!

— Жри свой рибай, а от моей нормальной еды руки прочь.

— Серега, ну не беси, а!

Биба и Боба — два хороших человека, честное слово!

— Настя, вот видишь, какая ты все-таки! — стрельнул в меня глазами Сергей.

— Какая?

— Обещала заботиться о нас и не обманула. А это уже уровень. Так что, неси скорее нам еще пирожков, а то мне ничего не останется после всяких тут зубоклацающих.

— Благодарю вас за похвалу, Сергей, — кивнула я и ретировалась, мысленно ставя себе памятник за терпение.

Настя

А там уж и горячее подоспело. Угрюмому любителю пирожков достался его стейк. А вот его неприятному другу — борщ с печеной фасолью и жареными карасями.

Это был беспроигрышный вариант.

Мы с папой на озеро всегда сами ходили за карасиками. Весной, как раз в это время, так вообще рай — они на нерест шли с икрой. Потом дома я их чистила и потрошила, а папа обваливал их в муке, и сам жарил до хрустящей корочки.