Книга Лис. Тени моего сердца, страница 50 – Марина Альте

Глянуть на такое шоу — милое дело, но копша всего лишь вызов скинула, адрес не указала. Сучка! Тем самым ещё больше меня раззадорила.

Может, на пьяную голову моё внушение лучше зайдёт? Точно! Попробовать надо. Вот и пускаюсь на её поиски, строго по делу. И не утверждайте, что я запал на эту капитаншу-недотрогу!

Поиск — дело нехитрое, даже если мозги не уровня Оникса. Смотрю на время, прикидываю, за сколько часов этот хоббит в погонах мог так нажраться (тут всё просто: масса тела, помноженная на устав). Получается, далеко от отдела она не уехала. Ищу в радиусе квартала. А там всего две точки: или блядский стриптиз-клуб, или ирландский паб с вывеской, намекающей на не самый качественный алкоряд. Выбор невелик, да?

Выскакиваю из ангара базы с ахрененно окрылённым чувством. Реально земли под ногами не чувствую. Адреналин от предстоящей встречи всё перекрывает. Губы сами расползаются в оскале.

— Гляди, какой счастливый! — навстречу топает Якут.

Прикатил на своём новом Порше за тридцать «лепёх». И в голову лезет шальная мысль.

— Тачку дай заценю, — выхватываю из его рук ключи.

— Эй, бля! Ты куда?

— По делам в город смотрюсь, — бросаю через плечо.

— Нихуя деловой стал, отсидка в двое суток на пользу пошла.

Затылком чую, как узкоглазая морда давит лыбу. Его бы рожу на спарринге размотать, но времени нет. Образ пьяной Зайки из башки не выходит, выкручивая адреналин на максимум.

И стоит ли Якуту знать про мои дела? Нет, лишнее! Если инфа про то, что копша внушению не поддаётся и копается в делах группы «Тень», дойдёт до Альфы — его решения относительно этой дурёхи мне не понравятся. Уже на берегу это чую. Поэтому варежку не открываю.

— Ты это… поаккуратнее с моей крошкой! — снова кричит Якут. Это про тачку, явно.

Как Наташка от него съебалась обратно в Палермо, этот северный олень решил себе новую забаву найти — не бабу, конечно, вот Порш прикупил. Теперь пуще Феликса за свою тачку трясётся.

— Не ссы! — фыркаю. — Верну в лучшем виде!

В тачку ныряю. Жму на кнопку «пуск». Мотор проносит по свежайшему салону низкий горловой рокот — густой, вибрирующий звук, который слышишь не ушами, а грудной клеткой. Запах кожи и какой-то встроенной аромки бьёт в нос. Стоит лишь слегка коснуться педали газа — тачка срывается с места, как необкатанный жеребец, разбрасывая гравий и заставляя Якута пожалеть. Его недовольная мина кривится.

Выезжаю с территории базы и втаптываю пятку в пол. Рык двигателя, как выверенная акустическая агрессия, заполняет салон. У классических 911-х Порше — специфический сухой звук. В нём слышна работа каждого поршня, лязг благородного металла и ярость механики, доведённой до совершенства. Когда стрелка тахометра улетает в красную зону, рык превращается в высокий, пронзительный вопль, от которого закладывает уши. При торможении хриплый отстрел, выхлопная система выдаёт серию коротких, сочных хлопков — как финальный аккорд в споре, после которого возражать бессмысленно.

Так и мчу до города, испытывая покупку Якута по полной. Машина — кайф: разгон, торможение, виляние задней части при поворотах. Может, и мне прикупить себе ласточку, полировать её без конца и края. А не мчаться за несколько десятков километров, чтобы посмотреть на пьяную копшу, как на зрелище века!