Книга Девочка моя, страница 83 – Юлия Резник

На двери звякает колокольчик. Лена — Лена же? — отрывает взгляд от компьютера.

— Здравствуйте.

— Здравствуй. Инга у себя?

— Нет, — как будто бы теряется продавщица.

— На производство отъехала?

— Взяла отпуск.

— Отпуск? — тупо переспрашиваю я. — Какой еще отпуск? А кто квартал будет закрывать?!

Лена прикусывает губу и отводит взгляд, начиная понимать, что у нас с Ингой произошел разлад, раз уж я ничего не знаю.

— Извините, я не уполномочена это обсуждать, — лепечет, опасаясь, что получит втык за то, что брякнула лишнее.

— Лена…

Она опускает взгляд на клавиатуру. Щелкает мышкой. Поправляет лежащий на стойке блокнот. Делает что угодно, лишь бы не смотреть на меня.

— Да вы ей позвоните и сами все узнайте. Я-то что?

Действительно. Страшно разочарованный, шагаю к дверям. Машинально достаю телефон. Гляжу на заставку. Позвонить действительно проще всего. Но я не уверен, что телефонный разговор — то, что нам сейчас нужно. Лучше поговорить при встрече. А для этого не мешает все же понять, что я хочу сказать.

Возвращаюсь во двор. Завожу машину и еду к Инге. Почему-то не верится, что она не могла вот так взять и уехать. Склоняюсь к мысли, что она просто забилась в раковину, чтобы без свидетелей зализать раны, которые я ей невольно нанес. И я найду ее дома.

По пустому городу до места доезжаю меньше чем за четверть часа. Резко торможу. Парковка полупустая — выходной день, и все на дачах. Выбираюсь наружу. Бегом пересекаю двор. Нажимаю на кнопку домофона. Терпеливо вслушиваюсь в гудки... Инга имеет полное право злиться и не спешить мне открывать.

Ничего. Ладно. Может, она действительно не слышит. Инга любит поставить телефон на беззвучный, чтобы тот не отвлекал, а потом забыть включить звук.

Снова жму на кнопку. В этот момент из подъезда как раз выходит смутно знакомая пожилая женщина. Приветливо с ней здороваюсь. И любезно придерживаю дверь.

— Спасибо, сынок.

Ага, пожалуйста. Давай, шевелись уже, освобождай дорогу! Конечно, ничего подобного вслух я не говорю, но как только бабулька входит, заскакиваю в подъезд.

Лифт где-то наверху. Ждать невозможно. Взлетаю по лестнице. Третий этаж. Четвертый. Пятый... Вот и ее площадка. Жму на звонок. За дверью раздается знакомая трель. А за ней — тишина. Нетерпеливо стучу, чтобы ее нарушить. Сначала легонько — костяшками, а потом и кулаком. Ни-че-го. В бессилии прислоняюсь лбом к двери. Ясно же, что все мои усилия напрасны. Ее просто нет внутри. Сердцем я это чувствую… Просто отказываюсь признавать.

Спускаюсь вниз. И не имея ни малейшего представления о том, что делать дальше, плюхаюсь на скамейку у подъезда.

Похоже, все-таки придется ей позвонить. А если она не возьмет трубку? Если так… Я вообще не представляю, что делать.

Андрей

Решительно достаю телефон.

Имя Инги в журнале вызовов за столько дней успевает съехать черт знает куда, хотя раньше всегда стояло одним из первых. Не решаясь позвонить, открываю нашу переписку и, отмотав на рандомный диалог, принимаюсь читать.

«Купи молоко».

«Катя уснула?»

«Я задержусь минут на двадцать».

Начало большой истории, которую я собственными руками отправил в архив.

Большой палец зависает над зеленой трубкой. «Позвони. Чего ты сидишь? Хуже уже все равно не будет. Хотя бы поговорите!»