Книга Проклятье, с*ка! Книга 4, страница 124 – Антонио Морале

Воспоминания накрыли меня с головой… Как в моё тело ставили артефакты, как меня мучали, как убивали несколько раз, и как я сам убивал себя, но на утро просыпался в своей постели целый и невредимый. Значит, записки не врали, и я не псих. Только толку от этого не было — смерть не панацея, она почему-то не помогала восстановить память.

— Почему ты рассказал мне об этом? Не боишься, что я использую это? Как-то выберусь.

— Да уж лучше бы выбрался. — горько усмехнулся японец. — Но завтра ты даже не вспомнишь о нашем разговоре. И завтра к тебе снова придёт Наоми. Будет ходить до тех пор, пока не залетит, а может и ещё чуточку дольше. Сука! Шлюха! — зло сплюнул он себе под ноги.

— Я могу всё записать, оставить себе подсказку, указания. — я достал свою тетрадку и постучал по ней пальцем.

— Неа. Не можешь. — помотал он головой.

— Почему? — холодок пробежал по спине, а какое-то непонятное чувство тревоги било набатом в моей голове.

— Без пяти минут двенадцать. — японец взглянул на часы и пожал плечами. — Ты уже ничего не успеешь. Вот и ещё один секрет, о котором ты завтра не вспомнишь скорее всего — память обнуляется ровно в полночь. Все артефакты в твоём теле заработают в полную силу, и ты уже ничего не вспомнишь. Госпожа Оота знает своё дело. А если и успеешь что-то там черкануть лишнего, придут парни из группы зачистки и подчистят твои записи — ты тут на особом контроле.

— Ты тянул время? — разочарованно хмыкнул я.

— Ты сам его тянул. Да и какая разница? Что бы ты сделал? Оставил себе послание в тайнике? А толку? Наверное, оставлял уже, и не раз.

Он щелбаном запустил окурок в сторону — тот пролетел по высокой дуге, врезался в кирпичную стену с противоположной стороны, выстрелил россыпью искр, на секунду озарив темноту переулка, и потух, упав в лужу.

— Не скажу, что рад был познакомится с тобой, Макс Юсупов, но… Да пошёл ты! Ещё увидимся. — парнишка поморщился, отлип от стены и двинул по темной мощёной дороге, слегка пошатываясь от стены к стене, периодически спотыкаясь и не оборачиваясь…

— А толку… — повторил я слова японца, тяжело вздохнул и затравлено оглянулся по сторонам. Сраный день сурка какой-то, только я в нем сраный статист, который ничего не помнит. Сраный NPC*!

Я достал из кармана записку, написанную самому себе и свёрнутую в несколько раз в небольшой прямоугольник, развернул, перечитал ещё раз, порвал на мелкие кусочки и бросил под ноги. В этом нет смысла. Даже если я себя убью — мне это не поможет. Убивал и не раз… Интересно — я бессмертный? Может и не бессмертный, но точно очень живучий. А что если… Если артефакты нельзя извлечь, их можно уничтожить. Что сильнее, моё тело или какие-то побрякушки в нём?

Пять минут… Успею или нет? Если нет, всё придётся начинать с самого начала… Сука! Долбанный день сурка длинною в полтора года! Я развернулся и рванул по переулку, мимоходом глянув на часы — три минуты до полуночи. Должен успеть…

(*NPC — игровой термин, обозначающий неигрового персонаж. Второстепенный персонаж в играх, противоположность главного героя или живого игрока, выполняет развлекательную функцию для игроков, создаёт антураж и оживляет локацию, обладает заскриптованным поведением, выполняет одни и те же действия из раза в раз…)