Книга Под прицелом бывшего, страница 73 – Виола Волконская

— Не хочу, чтобы этот день заканчивался, — сказала я, глядя в окно на проплывающие мимо огни прибрежных посёлков.

— Он и не заканчивается, — ответил Лёша, бросая на меня короткий взгляд. — Я подумал... может, мы не поедем сегодня обратно в город? Здесь недалеко есть небольшая гостиница. Я слышал о ней от местных, говорят, у них отличная кухня и вид на море. Мы могли бы переночевать, а завтра спокойно вернуться.

Я повернулась к нему, чувствуя, как внутри поднимается что-то тёплое и трепетное.

— Правда?

— Абсолютно, — он улыбнулся, и в полумраке машины его улыбка казалась особенно тёплой. — Если ты, конечно, не против спать со мной в одном номере и на одной кровати.

— Не против, — улыбнулась я.

Гостиница оказалась маленьким двухэтажным зданием с белыми стенами и черепичной крышей, утопающей в зелени. Оно стояло на небольшом холме, прямо над морем, и с его террасы открывался захватывающий вид на бескрайнюю тёмную гладь, усеянную звёздными бликами. Хозяин, добродушный грузин с огромными усами и вечной улыбкой встретил нас радушно, особено когда Лёша, к моему удивлению, заговорил с ним на его языке.

Номер оказался просторным, с большой кроватью, застеленной белоснежным бельём, и балкончиком, выходящим прямо на море. Я вышла на него, оперлась на перила и глубоко вдохнула солёный воздух, смешанный с ароматом цветущих деревьев. Где-то внизу стрекотали цикады, и этот звук был таким успокаивающим, что я закрыла глаза, позволяя себе раствориться в моменте.

— Нравится? — Лёша подошёл со спины, обнял меня за талию и положил подбородок мне на плечо.

— Очень, — выдохнула я, чувствуя его дыхание на своей шее.

Он поцеловал меня в плечо, легко, почти невесомо.

— Я хочу, чтобы у нас было много таких дней, — прошептал он в мои волосы.

Ужин подавали на террасе, под открытым небом. Стол был накрыт белой скатертью, заставлен тарелками с дымящимися блюдами, и я не знала, куда смотреть — то ли на еду, от которой исходил умопомрачительный аромат, то ли на звёзды, которые зажигались одна за другой над морем. Хозяин принёс кувшин с домашним вином, тёмно-рубиновым, терпким и сладким одновременно, с привкусом горных трав.

— За вас, — сказал он, как я поняла, поднимая бокал. — За любовь! — и улыбнулся так широко, что я невольно улыбнулась в ответ.

Мы остались вдвоём. Огоньки свечей дрожали на столе, отбрасывая тёплые тени, а внизу, в темноте, море дышало ровно и спокойно. Я пробовала рыбу сочную, нежную, тающую на языке, кебабы, пропитанные пряностями, свежие овощи с капелькой оливкового масла. Вкусы переплетались, создавая симфонию, которую я запомню навсегда.

— Как ты находишь такие места? — спросила я, отпивая вино.

— Я много разговариваю с людьми, — усмехнулся Лёша. — С местными, с сослуживцами. Они всегда знают лучшие места. Язык даже выучил. Местные намного доброжелательнее, когда разговариваешь на их языке.

Я посмотрела на него через стол, и в свете свечей его лицо казалось мягче, чем обычно. Исчезла та суровая маска, которую он носил на границе, и я видела только мужчину, который любил меня. Который ждал. Который строил планы.

— Ты изменился, — сказала я.

— Надеюсь, в лучшую сторону, — ответил он.

— В лучшую, — кивнула я.

Он опустил глаза, и я заметила, как его пальцы слегка сжали бокал.