Книга Босс под полтос. Вместе из мести?, страница 20 – Виктория Волкова

— Пиджак короткий, модель неактуальная, оттого фигура кажется более грузной. Брюки у вас со складками. А вам бы больше пошли с вытачками. Длина идеальная, – подмасливаю пилюлю.

— Умеешь ты, – крякает он досадливо. – Ладно, снимай свои замеры…

— Миша, – киваю менеджеру. И тот приглашает Сомова в отдельную примерочную, оформленную во французском стиле. Бархатная банкетка, огромное зеркало в золотой оправе, хрустальная люстра.

Выдыхаю, как только Богдан Олегович выходит. И тут же слышу голос Антона.

— Маргарита, помоги. Будь другом! – выходит он из своей примерочной.

— Что случилось? – поворачиваюсь к нему.

— Да я женюсь. Свадьба через месяц на Мальдивах. И не знаю, что выбрать, – обводит сумрачным взглядом стойки с костюмами, пиджаками и рубашками.

— Какой формат мероприятия? – спрашиваю от нечего делать.

— Стандартный, – вздыхает Антон. – Песок, арка с цветами и океан…

— Ну, тогда оденься тоже стандартно, – пожимаю плечами. – Белые льняные штаны, рубашка на выпуск и на туфлях сэкономишь.

— Нет, – мотает он головой. – Я хочу выпендриться, понимаешь? Эпатажа хочется, веселья, – сжимает пальцы в кулак. Пританцовывает. Вот что у него в голове?

Мой Петруша посерьезнее. Без эпатажа, слава тебе, Господи… Только не хочет со мной общаться. А в остальном идеальный.

— Кхмм… – откашливается сзади Сомов. – Мерки сняты. Ящик готов? – шутит грубо. Чувствуется в голосе нервозность.

Неудобно ему здесь. Как не в своей тарелке. Так бывает, когда люди только приходят в бизнес. Теряются. Заводят сомнительные знакомства. Хотя нет. Сомов другой.

— Миша все принесет, – улыбаюсь официально. Отдаю указания менеджеру под изумленными взглядами мужчин. – Можно пока подождать, – указываю на кресло.

Сомов садится, как ни в чем не бывало. Залипает в телефоне, а я поворачиваюсь к Антону.

— Ну не знаю, Тош. Смокинг белый или фрак… – пожимаю плечами и добавляю в раздумье. – Но это пошло.

— Что тогда? – смотрит на меня со щенячьей преданностью Антон.

— Юбку одень шотландскую и на голову шляпу с хохолком, – дает «дельный» совет Сомов.

«Надень!» – хочется заорать в голос, и провалиться под пол хочется от этих шуток за триста.

— А вы, собственно, кто? – с изрядной долей гонора интересуется Антон.

— Я? – насмешливо переспрашивает Сомов. Улыбается благостно. А я, как всегда, жду подвоха. – Я, пацанчик, будущий муж Маргариты Николаевны.

Что?!

Я даже дышать перестаю. В первый момент хочется опровергнуть наглую ложь. Сверкаю глазами на Сомова. Еще немного, и испепелю.

Но инстинктивно понимаю, что Богдан Олегович прав. Люди принимают простые объяснения. Жадность, любовь, страх и трах…

Хватает нескольких секунд, чтобы взять себя в руки. Я все-таки актриса.

— Кхм… Любимый… – с улыбкой поворачиваюсь к Сомову, развалившемуся в кресле. – Я же просила пока держать наши планы в секрете…

— А я передумал, детка! – улыбается мне Богдан Олегович и восклицает пафосно. – Хочу всему миру заявить, что ты моя.

Балбес. Так и хочется его треснуть!

— Ммм… Поздравляю, – неуверенно тянет Тоха. – А где свадьбу планируете? – интересуется светски.

— На Красной Поляне, – улыбается лениво Сомов. Губы расплываются в довольной улыбке. А пальцы хватают меня за запястье. – Мальдивы надоели. И фотки у всех с океаном отстойные… Правда, Маргоша?