Книга Босс под полтос. Вместе из мести?, страница 17 – Виктория Волкова

— Ну, я понял, – мрачно кивает Богдан Олегович и оглядывается по сторонам. – А где тут у вас местная редиска?

— Что? На рынке, наверное, – пожимаю плечами. - Еще не сезон.

Но Сомов досадливо морщит лоб.

— Да нет же! Отель Рэдиссон. Далеко до него?

— Нет. Вон он, в конце квартала, – киваю в сторону нарядного стеклянного здания.

— Я тогда там пока в ресторане посижу. А ты как освободишься, позвони. Подойду сразу. Поняла? – смотрит на меня, не моргая.

Ну да. Конечно. Как скажете, ваше благородие.

— Хорошо, – киваю коротко и быстро иду в банк. Сзади слышится бас Сомова. Ветер относит куда-то в бок основные фразы, а до меня долетают лишь обрывки.

— Егор, спускайся в кабак. Я сейчас подгребу.

«Выходит, Сомов тут не один», – думаю на ходу. Тогда зачем у меня поселился? Мог бы с товарищем в Рэдиссоне залипать. Все-таки лучший отель в городе.

— Я к Лактомскому^[1], – предупреждаю охрану. И через минуту заглядываю в кабинет к управляющему. – Можно, Рем Владимирович?

— Маргарита! – поднимается он навстречу. Высокий, крепкий. В дорогом синем костюме и с лысой башкой. Раскрывает объятия. – Как же вы с Димкой похожи…

— Говорят, Юра Лужан умер, – на секунду прижимаюсь щекой к плечу Рема.

— Да, ушел от нас, – кивает он печально. – Дима, Юрка, Славка Чебаков… – возвращается за рабочий стол.

— Значит, у них там своя компания, – усаживаюсь в кресло напротив.

— Это точно, – печально тянет Рем и, откашлявшись, заявляет. – Я твой майбах пока отбил, Маргарита, – косится на содранные костяшки. Вспоминаю сплетню про драку. Видимо, в прямом и переносном смысле отбивал.

— Но Аркадий готовит новый залог. И как только он его предоставит банку, я уже ничем не смогу помочь. Понимаешь… – сплетает пальцы в замок.

— Да, – понуро вздыхаю я. Мельком оглядываю богатое убранство кабинета. Тут и лепнина, и картины в золотых рамках. – Я понимаю. Спасибо огромное! – прижимаю руки к груди. - Благодаря тебе я и так продержалась. Но у меня другой вопрос, Рембо, – называю старым прозвищем. Смотрю внимательно.

— Что тогда? – вскидывается он.

— У меня тут один мужик нарисовался. Богатый, солидный, – выдаю желаемое за действительное. – Можешь пробить его подноготную? А то так красиво поет…

— Вообще не вопрос, – улыбается мне Лактомский, и видно, как вздыхает с облегчением. – Давай вводные. Все накопаем. Даже то, что товарищ закопал поглубже. Семья, дети, кредиты… А то опять замуж выскочишь и вляпаешься…

Замуж? Рем подумал…

В горле перехватывает от волнения.

Что ж это я? Я же имела в виду совершенно другое!

Быстро пишу на листке «Богдан Олегович Сомов».

Он же Дася. Он же Буся.

Спохватившись, дописываю номер сотового.

— Вот, – протягиваю бумажку Рему.

— Сейчас, – кивает он. Быстро вбивает данные и присвистывает. – Ого! Вот это ты жирняка отхватила! Поздравляю!

Жирняка? В каком смысле? У Сомова лишние килограммы есть, но мне по фиг.

— Что ты имеешь в виду? – изумленно смотрю на Рема.

— Ну, так он тебя не обманул, Марго, – поворачивает ко мне монитор. – Вот смотри. Это все его вклады, – тычет ручкой в экран. – Это – количество фирм, в которых он числится учредителем. Давай хоть в одну провалимся, баланс посмотрим… – щелкает мышью и довольно цокает языком. – Слушай, так мужик этот хорошо себя чувствует, – улыбается он плотоядно и добавляет с усмешкой. – Помнишь, так у нас на районе говорили…