Книга Попаданец. Город на холме. Книга 1, страница 45 – Ласковый Звездочет

Я дождался, пока Тисса уйдёт за водой, сел рядом и нарисовал пальцем в пыли на полу человечка. Ту самую чёрточку с двумя косыми внизу.

Ниссо посмотрел.

И ответил — легко, спокойно, как отвечают на вопрос про погоду. Слов двадцать.

Я разобрал три.

«Должен».

«Море».

И третье, которое я к тому дню знал очень хорошо, потому что слышал его на берегу над лодкой: «варди». Лодочные.

Разница в одну букву, и я её сначала не слышал. Варда — это длинная лодка, вещь. Варди — это те, кто на ней приходит. Тут вообще многое так устроено: вещь и человек при вещи отличаются одним звуком на конце, и если ты его не слышишь, то не понимаешь половину из того, что при тебе говорят.

Я показал ему рисунок ещё раз и постучал пальцем по человечку, и поднял брови.

Он объяснил снова, терпеливо, как объясняют иностранцу. Показал на дом. Показал на нишу с мешочком. Развёл ладони — много. Потом показал на себя.

Потом показал на море.

И пожал плечами.

Тринадцать лет. Пожал плечами.

Он не боялся. Он даже не считал, что говорит о чём-то особенном. Так пожимают плечами, когда рассказывают, что в их школе всегда так и что все про это знают.

Дверь скрипнула.

Тисса вошла с кувшином, увидела рисунок на полу, увидела мою руку над ним и увидела лицо брата.

И Ниссо замолчал так резко, будто ему заткнули рот.

Вот это было хуже всего.

Он не боялся говорить. Он боялся, что сестра увидит, как он говорит.

Тисса поставила кувшин, подошла и стёрла рисунок ногой.

Не сказала ни слова ни ему, ни мне.

А я сидел на полу и складывал то, что успел получить, и складывалось оно во что-то очень простое и очень мерзкое.

Есть должники. Есть люди с моря. И между ними есть связь, которая настолько обыденна, что подросток говорит о ней, пожимая плечами.

Про воду я спросил в тот же вечер, потому что мне надо было о чём-то думать, кроме этой бирки.

Меня с первого дня грызла та история с жёлобами.

Я взял палку и нарисовал на земле: посёлок, канавки, стрелки вниз, вода уходит наружу, в лощину. И показал: почему?

Потом нарисовал рядом яму. Ткнул в неё, потом в стрелки: почему не сюда?

Тисса посмотрела на рисунок. Потом на меня. И у неё сделалось то самое закрытое лицо, которое я уже видел, когда спрашивал про метку.

Она отвечала долго, и я разобрал слов пять, и попросил показать.

Она показала.

Взяла палку, ткнула в верх рисунка, где щель.

— Амасса.

Потом провела линию вниз, к морю, и снизу, из земли, повела линию обратно вверх, к щели. И замкнула круг.

Потом ткнула в мою яму. Потом резко чиркнула палкой поперёк линии, идущей снизу вверх.

И развела руками.

Я смотрел на этот рисунок и понимал, что мне только что объяснили.

Вода в источнике приходит снизу. Из-под земли. Из моря, из глубины, из чрева — неважно; главное, что она идёт по пути.

Если этот путь перерезать внизу — копать, тревожить, брать оттуда, — вода наверху уйдёт.

Логично? Абсолютно. Красиво? Очень.

Проверяемо? Ни в одном месте.

Я сидел на корточках над рисунком и уже знал две вещи, которые не мог ни доказать, ни высказать.

Первая: они правы про то, что вода идёт снизу, и не правы почти во всём остальном. Она приходит не из моря. Она приходит из этого же склона, потому что дождь падает на камень, уходит в трещины и выходит там, где встречает плотный слой, и я видел эту щель, и она была ровно там, где такому слою и положено быть.