Книга Ты – мой подарок, страница 15 – Ксения Фави

Сна у меня, конечно же, ни в одном глазу. Я выспалась. Да и состояние далеко не расслабленное. Думаю.

К чему приведет то, что я буду его злить? Вдруг он не разочаруется в своей затее, а обозлится?

Пока он не применяет ко мне насилие, но… Я же не могу быть в нем уверена.

Это только кажется, что я могу дерзить, а он лишь снисходительно смеётся. Пока так, но все может измениться в один момент!

Черт, но и просто сидеть я тоже не могу! Я соврала, что по жизни у меня пассивная позиция.

Ночь наступила, обволакивая домик бархатной тишиной. Только потрескивание дров в камине да легкое дыхание ветра снаружи нарушали покой. Идеальное время для моей диверсии.

Я осторожно приоткрываю дверь своей комнаты. Ни звука.

Сердце стучит где-то в районе горла, но это, наверное, от предвкушения. Или от страха, что Арсений окажется спящим чутко, как сова.

Сначала разведка. На цыпочках, шаг за шагом, я приближаюсь к его спальне. Дверь приоткрыта. Внутри — кромешная тьма. Отлично. Значит, наш великий похититель уже в объятиях сладких снов.

Прежде чем приступить к основной части плана, нужно промочить горло. Я скольжу на кухню.

Стакан теплой воды... Каждый глоток — как предвкушение свободы, или хотя бы маленькой победы.

Возвращаюсь к себе. Гитара лежит там, где я ее припрятала.

Она старенькая, но целая. И струны натянуты. Очень даже сойдет! Я подхватываю ее, не задевая ничего по пути.

Почему стараюсь не шуметь, если скоро поставлю на уши весь дом и окрестную живность? А так. Для лучшего эффекта!

Наконец, я в гостиной. Выбираю стратегическое место — диван, что находится в прямой видимости (или, скорее, слышимости) от спальни Арса. Мне нужно, чтобы звук дошел до цели без помех.

Устраиваюсь поудобнее, гитара лежит на коленях.

Делаю глубокий вдох. Ну что же, начинаем…

Сначала я тихонько перебираю струны. Несколько пробных аккордов, которые звучат так, будто гитара хнычет. Ну, ничего, это только начало. Давно я не брала в руки инструмент.

Настраиваюсь, как могу, и начинаю петь.

Спеть захотелось что-то новогоднее. Ведь у нас "время чудес"!

Перебираю в памяти названия, отрывки популярных песен. Эх, с начала и до конца ни одной не знаю. Особенно с музыкой.

Придется импровизировать… Спою песню собственного сочинения!

Вдох-выдох. Сама вздрагиваю от собственного голоса. Тонкий, высокий, он прорезает тишину, как острый нож.

Сначала чуть подрагивает. Но потом я вхожу во вкус! Как там говорил психолог — выплескиваем эмоции в искусстве?

Прекрасная идея, хоть мое пение искусством не назовешь. Даже родная бабуля от него морщилась. Что уж говорить про мажора Щербинского… Добавляю громкость.

Каждая нота улетает куда-то в космос, а потом возвращается, чтобы удариться о барабанные перепонки.

Мой голос по-прежнему как ультразвук. Он, кажется, способен разбить большую стеклянную вазу на столе напротив.

Ох, Арсе-е-ений, Арсе-е-ений,

Зачем похитил ты-ы-ы-ы?!

Под Новый го-о-о-од,

В морозной но-о-чи мрак!

Так и хочется добавить — мудак. Но решаю все же этого не делать. Главное, что пою с душой и тяну гласные абсолютно невпопад.

Представляю, как каждая нота проникает сквозь стены, подушки, сквозь сны Арса. Это не просто пение, это вызов! Это гимн свободы, спетой самой ужасной фальшью, на которую только способно человеческое горло.