Книга Собаня, страница 4 – Алекс Лоренц

Перед вагончиком остановились трое субтильных подростков – два парня и девушка. По виду одиннадцатый класс или первый курс универа (как вариант – технаря). Пацаны были одеты в длинные черные пальто и узкие джинсы, заправленные в говноступы с высокой шнуровкой. Один из ребят был настолько высок и тощ, что на него было некомфортно смотреть. Другой носил неопрятные сальные патлы до плеч. Девка – той же готической породы. С черными ногтями и волосами, густыми тенями вокруг глаз. С обильно напомаженными, глянцево блестящими губами цвета переспелой сливы. Со слипнотовским рюкзаком-торбой. Сочно чавкала жвачкой.

— Вы какого хрена здесь? – с порога выпалил Антон.

— Мы-ы-ы-ы-ы… – начал было один из пацанов – тот, что длинный как жердь.

— В курсе, что после восьми кладбище закрыто? – продолжал напирать Антон, тыча в них пистолетом.

— Э, дядь, ты потише-то с пушкой, – сказал патлатый.

— Рот закрой, – отрезал Антон. – Будешь мне еще указывать, дрищ.

— Пистолет свой на людей не наставляйте, – поддержала патлача девка. Из них троих она лучше всех владела собой.

— Вызываю полицию. – Антон протянул руку за лежавшим на столе кнопочным мобильником.

— Не, мужик, стой! – замахал руками тощий. – Мы ж к тебе и шли.

— Дядь, давай без этого, – попросил патлатый. – Вот серьезно. У нас беда случилась.

— Меня ваши беды не касаются. Я не благотворительный фонд. – Антону хотелось поскорее избавиться от нежеланных гостей и продолжить закладывать за воротник. Любое, даже незначительное, отклонение от привычного хода вещей он воспринимал болезненно.

— У нас форс-мажор! – с укором произнесла девка. – И нам нужна ваша помощь!

Антон печенкой чувствовал: сраные готы принесли с собой крупные проблемы. А значит, ночь испорчена.

— Что у вас стряслось?

— В общем, – начал тощий, подкрепляя свое повествование несдержанными жестами, – мы сюда пришли вчетвером. Мы не вандалы, ниче такого. Просто нравится по кладбищу гулять. А тут еще погода такая, ништяк…

— Ближе к сути, – поторопил Антон.

— В общем, бродили мы возле могил, и наш друг пропал.

Не было печали…

— Как это – пропал?

— Раком! – вспылил патлач. – Пушку убери, млядь!

Антон опустил пистолет.

— Рассказывайте, как пропал, – потребовал он. – Где именно?

— На кладбище, епт, – осмелев, усмехнулся волосатый и сплюнул.

— Мы искали старое кладбище, – выручила двух дебилов девка. – Ходили-ходили, а потом смотрим: одного из нас нету.

Антон поежился, вспомнив истошный вопль в отдаленном перелеске.

— Это не он орал на окраине?

— Не знаем, – продолжила готка отдуваться за всех. – Вроде голос похож.

Антону была безразлична судьба всех четверых – пусть хоть подохнут в муках, лишь бы не на вверенной ему территории. Убийство чревато приездом табуна ментов, бесконечными расспросами, разбирательствами. Придется невесть сколько торчать тут после смены. Еще, не дай бог, проверят на алкоголь.

— Что за старое кладбище? – спросил он. – Тут только одно кладбище, никакого старого даже близко нет.

— Да ты не в теме просто, – махнул рукой тощий. – Есть такая городская легенда. Типа, в этих местах раньше был погост. Там еще при царях хоронить перестали. И вот, типа, он как бы есть, но в очень укромном местечке. И искать его лучше вот такой ночью в октябре.

— Вы больные, – вздохнул Антон.