Книга Падшая, страница 62 – Инна Дворцова

У меня перехватило дыхание. Создали Разлом? Мои предки?

“Договор с землёй был заключён первым Стрешнёвым, Воиславом. Он поклялся, что его род будет исцелять рану, которую нанёс. Наша магия Жизни — это не дар. Это долг. Мы живая заплатка на теле мира. И с каждым поколением рана требует всё больше силы”.

И последняя запись была датирована за год до её смерти. Она была сделана трясущейся рукой, чернила расплылись, словно на страницу капнули слёзы.

“Закрыть Разлом невозможно. Но я нашла способ усыпить его. Нужен артефакт огромной силы. Якорь, который втянет в себя всю свободную магию и превратит её в камень. Семя Первого Сада”.

Я вздрогнула. То самое семя, которое я посадила у Чёрного ручья.

“Я нашла их. Это шанс, но и риск. Земля требует новой Хозяйки. Я чувствую, что долго не продержусь. Древние тексты говорят, что семена откликаются только на чистую, неискушённую силу, на ту, что ещё не знает боли и потерь.

Моя дочь. В ней просыпается дар, но она боится его. Она хочет быть обычной. Может, в этом и есть ответ? Может, семя откликнется именно на неё? Но я не могу обречь её на эту судьбу. Не могу…”

Запись обрывалась.

Я сидела, оглушённая, сжимая в руках древнюю летопись. Всё встало на свои места. Мама, которая уехала, чтобы избежать участи хозяйки Чёрного ручья. Бабушка, которая искала спасения. И семена... которые мама всё-таки сохранила, словно подсознательно чувствовала, что однажды они понадобятся.

Они понадобились мне.

Я, последняя из рода, вернулась, чтобы закончить то, что начали мои предки сотни лет назад. Исцелить рану. Или погибнуть, пытаясь.

Взяла в руки мешочек, висевший на шее. Семена внутри были тёплыми, живыми. Они не были просто артефактом. Они были ключом. И моим единственным шансом.

Теперь я знала, что мне делать. Непросто выживать. Непросто восстанавливать поместье.

Мне нужно было исцелить мир. И начать следовало с этой земли, с этого дома, с Чёрного ручья, который был не проклятием, а моим наследием и моим долгом.

В дверь тихо постучали.

— Барышня? — послышался голос Вари. — Вы не уснули?

Я закрыла тетради, аккуратно положила обратно в тайник.

— Нет, Варя, — ответила я. — Я проснулась.

Прошло три недели с тех пор, как я прочитала семейную летопись.

Иногда мне казалось, что время в Приграничье течёт иначе медленнее и глубже. Каждое утро начиналось с тумана и петушиного крика, каждый вечер — с проверки ставен и соли на порогах. И всё это было теперь не выживанием, а жизнью.

Я никому не рассказала о том, что узнала. Ни Варе, ни Степану, ни даже Тихону. Эта тайна была слишком тяжёлой, слишком страшной. Мой род — не герои-защитники, а виновники катастрофы. И теперь расплачиваться за их гордыню предстояло мне. Эта мысль жгла изнутри, но и придавала сил. Я больше не могла позволить себе слабость.

За эти три недели поместье преобразилось. Оно стряхнуло с себя вековую пыль и начало дышать.

Огород Лукерьи стал настоящим чудом. Её заговорённая репа выросла размером с мою голову, а морковь была такой сладкой, что мы ели её вместо яблок. Даже капуста росла быстрее, чем положено, и листья её были крепкими, с серебристой прожилкой — след магии родника.

— Гляньте-ка, барышня, — радовалась Лукерья, выдёргивая из земли первую морковку. — С такой землёй и войну пережить можно.