Онлайн книга «1994. Русский роман ужасов»
|
Прочистить нос. Кусочки колбасы, огурца и хлеба высмаркиваются в забитый унитаз. «Никогда больше не буду пить водку», – говоришь ты себе. Но хрена ли толку от твоих обещаний? Ты уже в третий раз не сдерживаешь слово. Тебе только налей. Не, ребяты, так больше продолжаться не может… — Э, Вик, ты там? Этого хмыренка тут еще не хватало. Проходу не дает. Проблеваться спокойно не даст, мудило с Нижнего Тагила. Хотя… а сколько я тут вообще просидела, в толчке-то? — Э! – Дверь дергает, идиот. Хули ты дергаешь! А если я тут без трусов сижу? — Че тебе? – Ты не слышишь собственного голоса. Уши как будто тоже забились блевотиной. Спазм. Изо рта вытекает вязкой струйкой горькая желчь. — Ты там? — Нет, блядь, не там, – отвечаешь. – Как будто непонятно… Сдрисни в туман, Антон! Заколебуэ-э-э-э-э… Проваливай. — Там все уже разошлись, если что. Ты молчишь. Разошлись – и фиг с ними. В конце концов, дискотека была полный отстой. Говно. — Тебя проводить? Когда же этот дурак уймется… — Чего замолкла? Господи… — Я тебе все равно не дам, – говоришь ты, превозмогая очередной рвотный спазм. Блевать уже нечем. Фыркает презрительно, придурок. — А я и не возьму, – говорит. Типа, сострил. Уходит. Какого хера его вообще занесло в женский толчок? Кто его сюда пустил, недоделка, с его ухаживаниями тупорылыми? Я – приличная девушка. Буду еще под всяких лохов ложиться. Была б у тебя машина хотя бы… Впрочем, ты ж несовершеннолетний, все равно нельзя. Водились бы у тебя хотя б деньжата – тогда можно было бы о чем-то речь вести. А так… Кому ты сдался. Другое дело Армен. Тот настоящий мужик, не хер моржовый с помойки. Приезжает школьниц цеплять на «мерсе». Весь в цепях, с татухами. В малиновом пиджаке – по последнему слову моды! Все как у людей. Правда, пары зубов передних не хватает. Говорит, на разборке вышибли. Но это ничего, это даже лучше. Сразу видно, настоящий мужик. Не то что этот чмырь Антоша. Вот Армену я бы дала. Может, и не один раз. Может, он потом и замуж бы позвал… Все, значит, разошлись, если верить хмыренку… Сколько времени я тут сижу? Дискотека шла на полную катушку, когда меня снесло. Два часа назад это было? Три? Может, дирик приехал и всех разогнал? Там ведь жуть что творилось. Все бухие, возбудившиеся, как кони. Надо отсюда уходить… Поднимаешься с колен. Шатаешься, хватаешься за стены. Блин… что у меня висит на волосах? Понятное дело, твоя же блевотина. Хотя… тут что-то еще. Что-то цепляется. Твою мать… Так нажралась, что глюки поперли. Начинаешь рыться в своей растрепанной копне, пытаясь найти причину подозрительной активности. Это наверняка какое-нибудь крупное насекомое. Медведка, например. Как у бабули в огороде. Огромадные такие, с полосатыми брюхами. И крылья у них маленькие, непонятно зачем. Они ведь не летают. «Это рудимент, невежда», – сказала бы Швабра Смерти. Но в этом сортире ее, слава богу, нету… Хреновина резво так ползает по твоим волосам, цепко держится, выскальзывает из твоих пальцев. Черт! Как же бесит! Как этой гниде удается так лихо уворачиваться? Вот она подбирается к твоему уху. Ты начинаешь конкретно беситься. Хочется биться башкой о стену. Что эта мразота себе позволяет?! Что-то касается твоей кожи у виска. Наощупь похоже на бархат. Что-то слишком большое для насекомого. Даже для медведки. |