Онлайн книга «Преданная»
|
Это ты чат с ним закрепила в избранных, Юль. А он… И не вспомнит. Даже не заметит. Мобильный жужжит. Опускаю взгляд. Это уведомление из другой соцсети. Лиза отметила меня в своей истории. Открываю и просматриваю с улыбкой. Если бы в одной… Качаю головой. Листаю целую серию. И любуюсь, и стыдно немного. Мы тут такие… Обнимаемся, корчим цыпочек, танцуем. Одно фото мне нравится очень сильно. Видимо, Лизе тоже, потому что на нем фокус объектива на мне. Люди вокруг — размыты. Я танцевала, а фотограф поймала какой-то идеальный момент. Но это не помешало Лизе и это фото выставить. Взгляд на нем и самой кажется вязким. Мурашки бегут по коже. Неужели я так смотрю? На ногах — красиво очерчены напряженные мышцы. Кисти зависли в воздухе. Подпись — в самое сердечко. «Моя любовь». Поднимаю взгляд и нахожу Лизу. Выражаю ответное чувство взглядом. Подруга складывает в воздухе сердечко. Ловит мой воздушный поцелуй. Тянусь за бокалом и осушаю. Свой инстаграм я почти не веду, но хочется отблагодарить Лизу. То самое фото не репощу, а вот там, где мы вместе — да. И тоже трогательно подписываю. Внезапная активность вызывает у моей скудной «аудитории» живой интерес. Вслед за одним единственным репостом начинают градом сыпаться реакции. Я незаметно для себя погружаюсь сразу в несколько переписок, пока рядом не плюхается Лиза. Падает головой на мое плечо. Дышит жаром. Излучает его же. — Придурок-Миша предлагает привезти покер и травку достать. Ты представляешь? Телефон опускается на колени. Я смотрю на Лизу пораженно. Опять-таки, не маленькая, но в моей зоне комфорта нет ни взятничества, ни крысятничества, ни покера, ни травки. Смотрю сначала на Лизу, потом на того самого Мишу. Это один из богатеньких сыновей друзей ее отца. С виду — прилежный (может быть даже нудноватый), а получается… — Ты отказалась? — спрашиваю, хмурясь. Лиза фыркает. Мне тут же становится легче. Раньше я бы даже не предположила, что нет. Но в последнее время я допускаю все. — Конечно, отказалась. Чтобы потом отец меня четвертовал? Ему-то ничего не будет. А мне… Холодок пробегается по коже от упоминания отца Лизы. Я всего раз спрашивала у подруги, не будет ли его, хотя на самом деле хочется уточнять с интервалами в пятнадцать минут. — Ты говорила, его нет. Лиза пожимает плечами. Отрывается от меня и тянется за бокалом. Она пьянее меня, но не критично. — Он же мне не сказал точно, когда приедет. После ДР. Но зная папу… — Да уж… — Шепчу себе под нос и стараюсь снова включиться в переписку с бывшей одноклассницей. Она поставила истории огонек и сказала, что я выгляжу сногсшибательно. Я спросила, как дела у нее. Понеслось… — Мне иногда хочется, чтобы он нашел себе кого-то. Посрать уже. Хоть двадцатилетку какую-то тупую. Сделал ей ребенка, а мне дал дышать. Пусть еще кому-то выебет мозг, а не только… Снова отвлекаюсь. Смотрю на Лизу. Оказываюсь в каком-то параличе. С одной стороны, теперь-то я понимаю ее еще лучше. С другой… А что бы она сказала, поделись я с ней своим знанием о ее отце? Встала бы на его защиту. Я убеждена. Подруга поворачивает голову. Улыбается устало. Я в ответ — коротко. Слова о его заботе я из себя больше не вытолкну. — Танцевать пойдем, мась? — подруга спрашивает, успевает встать с диванчика и протянуть мне руку. Я колеблюсь. |