Онлайн книга «Моя тюрчанка»
|
Идти пришлось прилично. По левую руку от меня не кончалась глухая ограда, а по правую была разверзнута черная пасть мегаполиса, в которой горели оранжевые огни фонарей. Я чувствовал себя одиноким путником – каким-нибудь оборванным дервишем – скользящим вдоль крутой скалы, над бездонной пропастью, по «козьей тропе». Ограда не пускала меня на охраняемую территорию, а город с распахнутым зевом точно грозил слизнуть меня гигантским лягушачьим языком. От иррационального страха я весь вжимался в стену и крался, как вор. Когда нас с Ширин было двое, можно было из последних сил бороться с обстоятельствами за свой кусок вселенского пирога. Что-то придумывать, изобретать – лишь бы тянуть друг друга из хлюпающего болота. Но когда ты остаешься один – разум и пылкое сердце отказываются тебе служить. Завернув за угол и сделав еще два десятка шагов, я нашел то, что искал. В стене была дверца, над которой я разобрал вывеску: «Государственное специализированное медицинское учреждение № 12». Не зная, что буду делать через секунду, я распахнул дверь, оказавшуюся незапертой. Переступив порог, я попал в тесный закуток, разгороженный турникетом. За стеклом сидел полисмен – в такой широкой фуражке и в круглых очках в черной оправе. Второй «страж порядка» – в бушлате, вооруженный автоматом, смотрящим дулом вниз – оловянным солдатиком застыл по ту сторону турникета. — Паспорт, пропуск, – бросил полицейский из-за стекла. — А?.. – переспросил я, как будто трудно было догадаться, что янычар обращается ко мне. — Паспорт, пропуск. Предъявите!… – раздраженно уточнил полисмен в огромной фуражке. А автоматчик сурово нахмурил кустистые брови. Дрожащими пальцами я достал из внутреннего кармана куртки свой паспорт и, через выдвигающуюся ячейку, передал полицейскому. — Вы издеваетесь?! – изо рта взорвавшегося гневом полицейского полетела слюна. – Пропуск, пропуск давайте!.. — Но… – попытался что-то промямлить я. — Паспорта недостаточно, – тяжелым голосом пояснил насупленный автоматчик. – Объект режимный. Без пропуска проход запрещен. На вас оформляли пропуск?.. — Н-нет… – запинаясь, начал я. – У меня нет пропуска… Но в… в это медицинское учреждение увезли… мою жену. Я хочу… я должен ее увидеть. Сидящий за стеклом (ни дать, ни взять – рыба в аквариуме) полисмен яростно толкнул в мою сторону ячейку, в которой лежал мой паспорт: — Нет – вы все-таки издеваетесь!.. Мне подтереться, что ли, вашим паспортом?.. Пропуск, нужен еще пропуск!.. Вы русский язык-то понимаете?! — Повторю вам: объект режимный, – сказал хмурый, как туча, но более сдержанный автоматчик. – Паспорта недостаточно. Кто-нибудь из администрации учреждения должен был заказать на вас пропуск для доступа в один из корпусов. Без этого проход на охраняемую территорию запрещен. — Но… моя жена… – нерешительно заговорил я. – Я… я хочу знать, что с ней… — Позвонишь в учреждение – и узнаешь!.. – перешедший на «ты» автоматчик тоже, видимо, потерял терпение. – Ты представляешь, какой бы хаос воцарился, если б мы пускали за турникет каждого лузера и дурака?.. А твоя дорогуша-женушка – нерусская, получается, раз сюда загремела?.. Мне показалось на миг: полицай в бушлате сейчас поднимет автомат и свалит меня короткой очередью. Проигнорировав вопрос о национальности Ширин, я – все больше, по-заячьи, робея – попросил: |