Книга Переводчица. Украденная репутация, страница 8 – Вера Вильсорова

Но в самом центре фото всё внимание на себя привлекает яркая брюнетка. Настоящая звезда – вся сияет! Широкая, искренняя улыбка. Помада в тон роскошного рубинового цвета платья, по плечам растеклись прямые чёрные волосы. Декольте на серебристых тонюсеньких бретельках. Изящной рукой с наманикюренными пальчиками офисная красотка держит чёрный клатч.

Стоп. А я видела её раньше. Но где? Кто это?

Да это же Лена! Я не верила своим глазам. Возможно, у неё, как у моей Лолы, есть периоды, когда она выглядит женщиной вамп, а потом случается затишье в виде скромных образов. Но не только в одежде дело. Я всмотрелась в снимок. Сам взгляд, живой, искрящийся, её лицо, наряд… Шампанское виной? Вечериночный задор?

Пройдя по коридору, я нашла ещё пару фото с Леной – совсем другой человек. Стильные наряды. На руках – браслетики, на шее – подвески, но главное – глаза. Они сияют ярче любого дорогого украшения. Дора, которую я сначала даже не увидела на фоне секретаря, – просто блёклое пятно рядом с Леной.

Сейчас всё наоборот. Моя коллега и соседка по кабинету – стильная штучка: идеальная укладка, большие серьги-кольца серебрятся между светлыми прядями, лёгкий макияж и лиловый костюм с брюками-клёш. Мне оставалось только догадываться, сколько такой наряд стоит и в каком модном местечке его найти.

Просмотрев все фото, я пыталась каким-то магическим образом вычислить господина Брандта. Куда там! Никаких ориентиров у меня не было. Немец и немец. Даже имя его забылось, а мне называли не раз. Вольфганг, Вольт, Вальтер, Вольф?.. Нет, не вспомню. Может, Вольфрам? Вроде бы Вальтер.

Дверь одного из кабинетов открылась, и в коридоре показалась Лена. Она торопливо прошла мимо меня с улыбкой, а я опомнилась и окликнула её почти у самой лестницы:

— Лена! Извините, здесь есть господин Брандт? На фото.

— Хм, – секретарь остановилась, сделала пару шагов назад. Она сощурилась и быстро ответила:

— Вроде бы вот на той, с самого края. Слева, ага. Самый высокий.

Слева, самый высокий… Ах, вот вы какой, господин Брандт!

Пожилой угрюмый немец. Чёрный деловой костюм чуть топорщится на узких плечах. На тонкой шее – галстук-бабочка, на голове – седые остатки былой роскоши вокруг сверкающей загорелой лысины. В цепких жилистых пальцах – красная папка. Мой начальник смотрел в объектив покровительственно и горделиво. Единственный, кто среди коллег на этом фото без улыбки. Должно быть, долго распинались перед ним, чтобы сделать совместный снимок: он － супер-профи из Германии и всякая офисная чернь в одном кадре.

Легко представить, как он передавал Лене "Деловой немецкий":

— Чтобы от корки до корки к моему прибытию, – говорил он сухо и надменно. Не иначе.

Совершенно подавленная открытием, я вернулась к кабинету Макса, где уже было тихо.

— Не справилась, наверное, – честно сказала я, когда вошла к Зенфу.

Положила на стол клочок бумаги со скромным списком своих идей для «мороженого» и сделала шаг назад.

— С чем? – нахмурился Макс при взгляде на листок, в задумчивости почесал щетину, но потом улыбнулся. – А, бывает! Проехали.

— Так вы мне скажете?

— Что?

— Как будет "мороженое" по-чешски?

— Я не знаю, – покачав головой, Зенф встал из-за стола и надел пиджак. – Думал, что вы меня просветите. Жаль. Ладно, забудьте, не берите в голову. К делам это не относится. Считайте, это был глупый аттракцион.