Книга Демон-босс, страница 81 – Алайна Салах

Она поднимает заплаканные глаза на меня.

— Поймешь, о чем, когда он и тебя бросит.

Я хочу ответить ей, что такая участь мне не грозит, но решаю промолчать. Для чего добивать эту и без того несчастную женщину словами о том, что можно жить иначе? Быть замужней, но не терять самостоятельности.

— Скажите, а у вас нет воды? — уточняю я у девушек. — Гостье нужно успокоиться.

— Лучше шампанского. — Анжела устало вскидывает руку, унизанную драгоценностями. — Только налейте нормально, а не брызгайте для вида.

В этот момент я понимаю, что все с ней в конечном итоге будет в порядке и в этой жизни Анжела понимает куда больше, чем кажется. А если станет совсем плохо — продаст кольца.

Из свадебного салона я выхожу с пакетом и улыбкой. У меня есть платье и больше нет проблем с Анжелой. После двух фужеров она строго-настрого запретила мне кормить Игоря мясом и пожелала нам счастья. Покидать салон отказалась, оставшись пить бесплатное шампанское.

— Вот это денек. — Ника округляет глаза. — Если бы у меня была такая мама, как эта Анжела, я бы годам к трем сбежала из дома. Ты сейчас куда?

— Прогуляюсь немного, а потом вызову такси.

— К будущему мужу поедешь?

— Да. Пообещала приготовить ужин.

— Вот так растишь их, растишь, а потом они упархивают из дома. — Дочь смахивает невидимую слезу. — Ладно, передавай дяде Игорю привет и мои запоздалые поздравления с разводом. Мы с Глебасей договорились в музей Кубика-Рубика сходить.

— Кубик-рубик это прекрасно, — не удерживаюсь я от иронии. — Повеселитесь как следует.

Помахав рукой на прощанье, я не спеша перехожу дорогу. Настроение у меня то самое, когда на душе птицы поют. Достав телефон, набираю сообщение Игорю.

«Я только что купила свадебное платье, и теперь по праву называюсь невестой».

Про Анжелу решаю умолчать. Жалко мне ее — ничего не могу с собой поделать.

— Девушка, такси? — окликает меня водитель желтой Тойоты.

Помешкав секунду, я соглашаюсь. Гулять на шестисантиметровых каблуках, между прочим, тоже тяжело.

— Мне, пожалуйста, к Художникам… — Я сажусь на задний диван и, обнаружив по соседству крупного мужчину, вопросительно смотрю на водителя. — Прошу прощения, не знала, что у вас уже есть пассажир. Я тогда выйду.

Однако выйти не удается, потому что в ту же секунду на дверях щелкает блокировка, и автомобиль срывается с места.

— Чч-то вы себе п-п-позволяете? — От неожиданности я начинаю заикаться. — Откройте н-н-немедленно дверь. Я ведь сказала, что хочу в-выйти.

— А мы разве что-то плохое делаем? — шутливо замечает водитель — мужчина средних лет в надвинутой на глаза бейсболке, которая совсем ему не идет. — Увидели красивую женщину и не удержались, чтобы ее подвезти.

Все-таки права была героиня Алентовой, говоря, что после сорока жизнь только начинается. Такой насыщенной моя жизнь не была никогда. То Шапошников в любви признается, то юноша, годящийся мне сыновья, секс предложит, и вот теперь средь бела дня похитили. Ах да. Еще я собралась замуж.

— Причиняете добро, стало быть. — Незаметно опустив руку в сумку, я нащупываю телефон. — А отказаться от услуги извоза красивой женщине можно?

— Никак нет, голубушка, — басит мой сосед. — Это услуга обязательная.

Я внимательно его оглядываю. На вид этому великовозрастному амбалу лет тридцать пять, вполне симпатичный и речь хорошо поставлена. Мог бы пользу обществу приносить, а не противоправными делами заниматься.