Книга Интеграция. Том 1, страница 1 – Роман Добрый

Перед глазами таяли последние секунды на таймере: десять, девять, восемь….

Слово интерфейс плотно вошло в обиход обычного человека уже давно. Но восемь месяцев назад произошло нечто, что заставило применять этот термин не только к смартфонам и прочим гаджетам. Но уже и к себе лично. Да, двести двенадцать дней назад без нескольких мгновений, началось это безумие.

…Семь, шесть, пять….

Я поудобнее перехватил свое охотничье ружье — пятизарядную эмэрку. Надежное и простое, как лом, чистая механика ведь, а главное — исправное и отлично функционирующее! От того максимально ценное в текущей ситуации. Быстро оглянулся, чтобы проверить, как там дела у остальных.

Вроде все в порядке, насколько это вообще возможно в наши смутные времена. Мы встали в подобие круга. На внешнем крае: я, Антоха, Костик и Евген, внутри кольца жены с детьми. Парни напряжены до предела. До рези в глазах всматриваются в окружающий пейзаж, пытаясь подготовить себя ко всему. Хрен пойми, правда, к чему именно. Что случится, когда таймер дойдет до нуля — не знает никто. Кроме, пожалуй, тех, по чьей воле начался этот бред. Но нам они сообщить не посчитали нужным.

…Четыре, три….

Абсолютно не вовремя пробивает на воспоминания.

Ночь с тридцать первого декабря на первое января. Несколько секунд назад закончилась поздравительная речь президента. Как и все, в последние годы, с расставленными акцентами на том, что хрен нам кто поможет, но мы выстоим, выдержим и глаз, ворогу, на задницу натянем.

Это в начале народ жадно прилипал к экранам, рисовал карты, на каждом углу обсуждал события и делал «диванные» прогнозы. Потом привыкли. Спал информационный накал, животрепещущая тема замылилась другими, «важными», новостями. Страна зажила практически обычной жизнью. Лишь несколько регионов на собственной шкуре продолжали чувствовать дыхание войны. Человек тварь такая — ко всему привыкает, везде адаптируется, особенно быстро, если происходящее цепляет его непосредственно самым краем. Вот и сейчас, выступление гаранта прошло подложкой к праздничному ожиданию, хотя он вещал на фоне горящих огнем звезд героев на парадных кителях военных, о вещах суровых, с весельем соотносящихся слабо.

Бьют куранты, звенят бокалы, за окном начинают рваться петарды и хлопать салют — наш народ гуляет с размахом, столь непростое время тому совершенно не помеха. Однако уверен, что загаданное желание, у всех звучит примерно одинаково, а то и слово в слово — пусть это будет последняя война!

Но у вселенной особое чувство юмора. Начало новогоднего концерта резко прерывается. Радостные крики с улицы заглушает тревожный рев сирен воздушной тревоги. Мобильники синхронно взрываются трелями множества СМС-уведомлений. С экрана, вместо праздничной программы, что-то вещает ведущий новостей с глазами как у срущего мышонка, но я его даже не слышу.

По карманам судорожно распихиваются документы и наличка, какая есть в доступе, детей и жен в охапку, теплые вещи натягиваем уже на ходу. Оповещение уведомляет — тревога не учебная, всем срочно требуется добраться до ближайшего бомбоубежища. А где оно? Кто бы на хрен знал! Старые, советской постройки, давно заброшены, а новые, если и строили в последнее время, то особо не распространялись о местонахождении. Идиотизм полный, но у нас всегда так. Зато в отчетах больших министров все гладко и красиво. Так что единственное доступное место, хоть как-то претендующее на укрытие, это подвал многоэтажки. Туда мы и рвемся. Дальнейшие события всплывают в памяти обрывками.