Книга Жаркий инструктор, страница 1 – Елена Волкова

— Я Вас не возьму.

Заявляет с порога громада.

Застываю от шока. Я? Не подхожу? Да я еще войти не успела. Стою в дверях, как побирушка.

И что-то так … Что за жизнь у меня?

Сплошная черная дыра.

Сползаю по стеночке на пол и трагично завываю.

— Ааа!

Боже. Сколько можно? С работы со дня на день погонят. Урод-начальник все равно не отцепится. Пристает, а я отказываю. Явно дал понять, что выбора нет. А мне нужна зарплата, потому что необходимо платить за коммуналку, кран потек, лампочки перегорели.

Старая убитая хрущоба на окраине города все, что у меня есть. И то! На квадратные метры неожиданный претендент выискался. Объявился дальний родственник бабули, за которой я предано и честно ухаживала. Гад пытается оспаривать завещание.

— Девушка, — поднимается из-за массивного стола. — Что Вы устраиваете?

— Ыыыы, — рыдаю навзрыд. — М-мне-е-е над-д-даа.

— Прекратите концерт, — рывком поднимает с пола.

Сквозь слезы вижу огромную черную тень. Не мужик, а утес. И так пахнет. Деревом, железом и парфюмированным табаком. Не знаю, что случается, вжимаюсь лбом в мощную грудь и начинаю голосить пуще прежнего.

Мне себя жалко.

— Я к Вам … — глотаю слова. — Мне надо оборон-нятьсяяя. Никого … отберут квартиру и начальник достаааал, — снова срываюсь. — А я не могууууу. Он такой противныыый и старыыый.

— Тихо! — повышает голос.

Команда резкая, властная и настолько жесткая, что мигом затыкаюсь.

С трудом открываю глаза. Мужская грудь. Не так. Кузнечные меха. С шеи спускается толстая цепь. Крепкие руки держат за плечи. Держат достаточно жестко, даже немного больно.

— Успокоилась?

Шмыгаю носом. Я не знаю. Мне оглушительно стыдно. Сорвалась так сорвалась. Ну какого ляда начала рыдать и рассказывать первому встречному про проблемы. Это мой крест и мне его тащить.

— Да.

— Села в кресло, — рывком выдвигает огромное кресло.

Протягивает стакан воды. Громко отхлебываю. По закону подлости вода попадает не в то горло и льется назад через нос под оглушительный кашель. Хриплю и задыхаюсь, сгибаясь в три погибели. Этот день меня добьет.

— Дыши! — больно прилетает по спине.

Боже! Ай-ай. Реально больно.

Из горла вылетает последняя капля, судорожно хватаю воздух. Вся потная и всклокоченная вползаю назад, виновато поглядывая на инструктора.

Угольные внимательные глаза буквально сжигают. Господи, он на зверя дикого похож, как же страшно. Вжимаюсь в кресло теснее.

Но кто меня еще может научить, кроме него?

— П-ростите, — заикаюсь.

Еще раз обжигает взглядом. Молча садится на свое место. Кладет кулаки-кувалды на стол и глухо роняет.

— Рассказывай.

Сипло вдыхаю. Терять-то нечего, поэтому начинаю исповедываться первому встречному инструктору по рукопашке, о котором ходят легенды.

— Меня зовут Дуня.

Брови мужчины удивленно ползут вверх.

— В честь бабушки, — поясняю. — Дуняша. Я попала в трудную ситуацию и вынуждена сама себя защищать, — уныло вытираю нос. — Жилья своего нет. Так вышло, — о том, что наше жилье пропили родители не рассказываю. — Ухаживала за пожилой соседкой... Знаете, — смущаюсь, — когда квартиру отписывают потом. Вы не думайте, я не мошенница.

— Кто бы думал о тебе обратное, — хмыкает.

Меня коробит усмешка.

— Честно не вру. После похорон, где-то месяца через четыре, объявился наследник. Грозит, что вышвырнет, потому что у него больше прав.