Книга Из ЖКХ в маги, страница 23 – Виктория Крафт

Старик поправил очки и заглянул в корзину. По очереди достал горшочек с мазью, пучок ромашки, настойку. Понюхал. Помолчал. Потом взял бабкин травник — я дала ему полистать.

— Лукерью знал, — сказал он наконец. — Хорошая была травница. Рецепты точные. Качество — лучшее в округе. Беру всё. По обычной цене.

Он назвал сумму в серебре. Я мысленно перевела в свою смету — выходило прилично. Не золотой, но ползолотого. Торговаться не стала. Опыт подсказывал: с аптекарями лучше дружить.

Деньги перекочевали в мой потайной карман. Корзина опустела. Я попрощалась и вышла на улицу.

Теперь — погулять. Посмотреть город. И заодно узнать цены.

Я шла по улицам, заглядывала в лавки, приценивалась ко всему подряд. Не потому, что собиралась покупать, — просто хотела понять уровень цен. Сколько стоит ткань? Сколько стоит обувь? Сколько стоят гвозди, свечи, посуда, бумага?

В скобяной лавке я узнала, что моток бечёвки — медяк. Гвозди — два медяка за дюжину. Молоток — серебрушка. Ножовка по металлу — полторы серебрушки. Бак деревянный, обитый металлом — две серебрушки. Я запоминала, складывала в уме, пересчитывала.

В ткацкой лавке приценилась к полотну. Простой лён — три медяка за локоть. Шерсть — серебрушка. Шёлк — золотой. Я вздохнула и вышла. Шёлк мне пока не по карману.

В посудной лавке узнала, что глиняный горшок стоит пару медяков. Медный котелок — серебрушку. Фаянсовая чашка — две серебрушки. Я вспомнила свой глиняный кувшин дома и мысленно его оценила. Ничего, хороший кувшин. Ещё послужит.

На рынке приценилась к еде. Мука — медяк за меру. Масло — три медяка. Сыр — медяк за головку. Яйца — медяк за пяток. У меня дома, считай, целое состояние лежит. Если пересчитать в яйцах. Я усмехнулась и пошла дальше.

Между делом я спрашивала про трубы.

— Медные трубы? Где купить? — спросила я у торговца скобяными товарами.

— В кузнечном ряду, — ответил он. — Там кузница есть, где маги работают. Огневик и металлист. Они трубы делают — любые. Дорого, правда. Но качество — лучше не бывает.

Я поблагодарила и пошла в кузнечный ряд.

Четыре кузницы стояли бок о бок, из открытых дверей валил жар, пахло окалиной и углём. Обычные кузницы я прошла мимо — там стучали молоты, и работали обычные кузнецы. Я искала ту самую. Где маги.

Нашла. Она была дальше всех, в конце ряда — большая, с широкими воротами. Я подошла и заглянула внутрь.

И замерла на пороге.

В кузнице работали двое. Первый — здоровенный мужик в прожжённом фартуке — стоял у горна. Но горн не горел. Не было ни углей, ни мехов, ни пламени. Мужик просто держал ладони над куском руды — и руда плавилась. Сама. Становилась мягкой, оранжевой, текла, как воск. От жара дрожал воздух, но сам мужик даже не потел.

Второй — пониже, потоньше, с длинными пальцами — подхватил расплавленный металл голыми руками. Голыми. И начал вытягивать его. Прямо пальцами, как тесто. Металл послушно тянулся, истончался, превращался в трубу — ровную, гладкую, без единого шва. Ни молота, ни наковальни. Только руки.

Я стояла и не могла отвести взгляд.

Вот он, огневик. Не теплотехник. Не специалист по печам. Человек, который плавит руду ладонями. Без огня. Без оборудования. Просто — раз, и металл течёт.

А второй — маг металла. Землевик, который работает не с камнем, а с металлом. Которому не нужен молот. Который формует трубу пальцами, как я в детстве лепила из пластилина.