Книга Измена. На острие боли, страница 54 – Виктория Снежинская

О ребёнке, который рос внутри. О том, каким он будет. О том, что может пойти не так — и что может пойти правильно.

Страх никуда не делся. Он был — как фон, как шум города за окном. Постоянный, привычный.

Но рядом с ним — появилось другое.

Надежда.

Маленькая, хрупкая. Как тот ребёнок, который был — Алёша. Как тот, который будет — если повезёт.

— Я постараюсь, — прошептала я. Не ему — себе. Или — тому, кто слушает. Если слушает. — Постараюсь быть хорошей матерью. На этот раз — по-настоящему.

Рука легла на живот. Плоский ещё, обычный. Но — внутри.

Жизнь.

Новая.

Наша.

АЛЕКСАНДР

Утро первого января — серое, снежное.

Я проснулся от её взгляда. Она сидела рядом, смотрела на меня.

— Доброе утро.

— Доброе, — она улыбнулась. Мягко, почти нежно. — Ты храпишь.

— Не храплю.

— Храпишь. Но — тихо. Терпимо.

Я рассмеялся. Притянул её к себе.

— Привыкай.

— Уже.

Мы лежали — молча, обнявшись. За окном — просыпалась Москва. Медленно, лениво, похмельно.

— Нужно позвонить Марго, — сказала она. — Рассказать.

— И моему юристу. Развод с Элиной — нужно ускорить.

— И врачу.

— И врачу.

Список дел — длинный. Но — другой. Не про месть, не про разрушение.

Про строительство.

— С чего начнём? — спросила она.

— С завтрака. Ты должна нормально есть.

— Я не голодна.

— Неважно. Теперь — ешь за двоих.

Она закатила глаза. Но — улыбалась.

Моя Оксана. Моя жена. Мать моего ребёнка — погибшего и будущего.

Моя.

ОКСАНА

Мы позавтракали в маленьком кафе за углом.

Единственном открытом — первого января. Пустом, тихом. Официантка — сонная, с остатками новогоднего макияжа — принесла кофе и блины.

Я не пила кофе. Саша — тоже, за компанию.

— Нужно придумать имя, — сказал он вдруг.

— Рано.

— Почему?

— Потому что... — я замолчала. Потому что страшно? Потому что — вдруг?

— Потому что примета?

— Да.

— Тогда — не будем. Пока. Но потом — вместе.

Вместе.

Это слово — как заклинание. Он повторял его снова и снова. Как будто боялся — что я не верю.

Я не верила.

Ещё нет.

Но — хотела.

Знаете, что такое прощение?

Не забвение — я уже говорила. Не оправдание.

Прощение — это когда ты решаешь отпустить. Не ради того, кто причинил боль. Ради себя. Чтобы освободить место — для чего-то нового.

Я не простила его — полностью. Может, никогда не прощу. Но — отпустила. Ненависть, гнев, жажду мести. Отпустила — как воздушный шар. Смотрела, как он улетает — всё выше, всё дальше.

И чувствовала — как становится легче.

Впервые за пятнадцать лет — лёгкость.

Странное, забытое чувство.

АЛЕКСАНДР

Вечером — мы поехали к Алисе.

Она жила с Элиной — пока. Но — знала правду. Всю. Я рассказал ей — сам, лично. Без прикрас, без оправданий.

Она плакала. Кричала. Ненавидела меня — какое-то время.

Потом — простила.

Дети умеют прощать — лучше взрослых.

— Папа, — она открыла дверь. — С Новым годом.

— С Новым годом, малыш.

Она посмотрела за моё плечо. На Оксану, которая стояла рядом.

— Здравствуйте.

— Здравствуй, Алиса.

Пауза — неловкая, тяжёлая.

— Можно войти? — спросил я.

— Мамы нет. Она у бабушки.

— Знаю. Я хотел — познакомить вас. По-настоящему.

Алиса посмотрела на Оксану. Долго, изучающе.

— Вы — та женщина, которую мама...

— Да.

— И вы — прощаете её?

Оксана молчала. Думала.

— Нет, — сказала наконец. — Не прощаю. Но — не хочу мстить. Это разные вещи.