Книга Измена. На острие боли, страница 43 – Виктория Снежинская

— А второй?

— Второй — суд. С полным набором обвинений. И колония — та же, где сидела она. Посмотрим, как тебе понравятся нары.

Она смотрела на меня — с ужасом, с ненавистью, с непониманием.

— Ты выбираешь её. Эту... детдомовку. Вместо родной матери.

— Да, — сказал я. — Выбираю. Потому что она — человек. А ты — нет.

Я повернулся к выходу.

— Саша! — её крик за спиной. — Саша, подожди!

Я не обернулся.

Дверь закрылась за мной.

Навсегда.

Я сидел в машине — долго, не знаю сколько. Смотрел на письмо в руках.

Её почерк. Знакомый, любимый. Круглые буквы, завитушки на «д» и «б». Так она писала мне записки — когда мы жили вместе. «Ушла за молоком». «Люблю тебя». «Жду к ужину».

Я помнил каждую. Хранил — в коробке, в шкафу. Элина нашла однажды, хотела выбросить. Я не дал.

Не всё потеряно. Не всё уничтожено.

Но — почти.

Сто сорок три письма. Сто сорок три дня надежды, которую я убивал — молчанием, отсутствием, предательством.

Как с этим жить?

Как смотреть ей в глаза?

Я поехал к ней.

Не домой — к Марго. Оксана была там, я знал.

Дверь открыла Марго. Посмотрела на меня — на окровавленную руку, на лицо, на письмо.

— Она здесь?

— Да.

— Можно войти?

Пауза.

— Это не мне решать.

Голос за её спиной:

— Пусти его.

Оксана. Мирослава. Моя жена.

Я вошёл.

Она стояла у окна — тёмный силуэт на фоне ночного города. Обернулась, когда я подошёл.

— Ты был у неё.

— Да.

— И?

Я протянул письмо.

— Она хранила одно. На память. Как трофей.

Оксана взяла. Развернула. Прочитала — быстро, глазами скользя по строчкам.

— Сорок третий день, — сказала она. — Последнее.

— Я не получил ни одного.

— Знаю.

— Я не знал, что ты ждёшь. Что любишь. Что...

— Знаю.

Тишина.

Она смотрела на меня — этими глазами, которые я не узнавал и узнавал одновременно. Холодные снаружи. Горячие внутри.

— Я отрёкся от неё, — сказал я. — Навсегда. Завтра мои юристы начнут процесс. Она ответит — за всё.

— А Крашевские?

— Тоже. У меня есть доказательства. Ты собрала — я добью.

Она кивнула. Медленно, принимая.

— Хорошо.

— Оксана...

— Мирослава.

— Оксана, — повторил я. — Ты — Оксана. Моя жена. Мать моего сына. И мне плевать, сколько масок ты надела за эти годы. Под ними — ты. Та, которую я любил. Которую предал. Которую — потерял.

Я опустился на колени.

Перед ней — во второй раз за эти дни. Я, который никогда не вставал на колени. Ни перед кем.

— Я не прошу прощения, — сказал я. — Знаю — не заслужил. Но я прошу шанс. Один. Последний. Доказать, что могу быть другим. Что готов — на всё.

Она смотрела на меня сверху вниз.

В её глазах — боль, гнев, усталость. И что-то ещё. Что-то, чему я боялся давать имя.

— Встань, — сказала она.

Я встал.

— Ты сломал мне жизнь, — сказала она. — Не один — вместе с ними. Но — сломал. Это не забывается.

— Знаю.

— Я не уверена, что смогу простить. Когда-нибудь.

— Знаю.

— Но... — она замолчала. Отвернулась к окну. — Но я готова попробовать.

Сердце остановилось. Потом — рвануло с места.

— Что?

— Попробовать. Не простить — не сейчас. Но — идти дальше. Вместе.

— Почему?

Она обернулась.

— Потому что ненависть меня не греет. Пятнадцать лет — холодно. Хочу — тепла.

Я шагнул к ней. Осторожно, как к дикому зверю.

— Можно?

Она кивнула.

Я обнял её. Крепко, отчаянно. Прижал к себе — как не прижимал пятнадцать лет.