Книга Кодекс Охотника # 44, страница 53 – Юрий Винокуров, Олег Сапфир

Кстати, раз уж пошла такая щедрость.

— Слушай, — окликнул я её, когда она уже поднялась и собралась растворяться в воздухе. — Раз ты всё равно шляешься по таким местам, куда приличных существ не пускают… Есть ещё одна задачка. Найди мне шнарков.

— Кого? — Тёмная даже зависла на полпути между «здесь» и «нигде».

— Шнарков. Народ моего мелкого, — я кивнул на Шнырьку, который при этих словах замер с кофейником в лапках и уставился на меня всеми четырьмя глазами. — Должны же они где-то водиться. И мне нужен не один-два, мне нужны все.

Тёмная задумчиво прищурилась, и по этому прищуру я понял, что задачка ей понравилась. Такое ей всегда было по-душе: задачи странные, редкие и почти невыполнимые.

— Сложно, — с удовольствием протянула она. — Очень сложно. Возможно, придётся спрашивать у мамы. И даже тогда никаких гарантий.

— Вот и отлично. Значит, не заскучаешь.

Ответить она не успела: Шнырька уронил кофейник. Поэтому Тёмная ушла по-английски, не прощаясь.

Ну да ладно. Сочтёмся. В конце-концов, у меня есть Аннушка и… блин! Сара Абрамовна! Я же обещал ей повидаться с внучкой!

Что ж, Многомерная… Вздрогнем?

Где-то в Многомерной Вселенной

Колыбель Костяного Скульптора

Костяной Скульптор восседал на своём троне и пытался осознать одну простую, но крайне неприятную вещь. Его только что щёлкнули по носу… да нет! Не так! Ему только что провели прямой удар в нос! Если бы у него был еще нос, конечно же…

Нет, его не победили и даже не ранили. Не загнали в угол в великой битве, о которой потом слагали бы легенды. Его, повелителя Колыбели, владыку мёртвых миров, существо, при имени которого замолкали целые пантеоны, просто взяли и надавали по щщам, как какого-то гопника. На глазах у его собственной армии.

Ладно, эту армию он уже переработал в новых кадавров, стерев память, теперь, официально всё выглядело иначе. Формально он лично вышел к наглому Охотнику, принял его удар, выдержал и покинул поле боя по собственному решению, сохранив достоинство и резервы с гордо поднятой головой. Именно такую версию сейчас разносили по его владениям верные слуги.

Вот только сам Скульптор прекрасно знал, как всё было на самом деле. Он помнил, как чужой меч торчал у него между рёбер, а внутри, в святая святых его Души, две враждебные энергии устроили драку, выжигая друг друга вместе с ним самим. Он помнил то забытое, невозможное, унизительное ощущение, которому за древностью лет даже названия не сразу подобрал.

Боль! Ему было больно. Ему, мёртвому среди мёртвых!

Единственным утешением оставалось то, что проклятый меч погиб, и это большая потеря для Охотника. Сгорел внутри него, разменяв себя на этот удар. Хоть что-то Скульптор с этого размена получил.

По крайней мере, так он думал, пока, уходя, не оглянулся.

Охотник стоял среди костей его армии, и в его руке, целый и невредимый, лежал тот самый клинок. Меч с орлом на гарде, который только что должен был превратиться в пепел внутри костяного тела. А во второй руке он расслабленно держал второй, с драконом на гарде, который этот безумец так и не выпустил за весь бой ни на мгновение.

Сильные мечи, сука! И как он это делает?

Скульптор потратил на этот вопрос неприлично много времени и в итоге пришёл к единственному доступному ответу: непонятно. Но, с другой стороны, чему тут удивляться? Он же Охотник. У этой породы всё так: где у нормальных существ заканчиваются возможности, у них начинается наглость, и работает она, к сожалению, безотказно.