Книга Я вернулся за тобой, страница 21 – Полина Довлатова

Перед глазами тут же встаёт картинка как мужчины в масках грубо заталкивают меня в фургон. Я вспоминаю это настолько ярко, что кажется в нос даже врезается запах солярки, который я чувствовала, пока лежала на грязном брезенте.

Передёргиваю плечами, отгоняя от себя прочь страшные воспоминания.

Нет, домой однозначно нельзя. Наверно, единственный выход для меня сейчас — уехать в свой родной город. Вот только проблема в том, что все имеющиеся у меня деньги остались на съёмной квартире.

Можно было бы попросить взаймы у Насти — моей подруги. Точнее, у её мужчины... Но они улетели в отпуск на море и сейчас их нет в Москве.

Обуреваемая мыслями, поднимаю голову и упираюсь взглядом в лобовое стекло.

Погода окончательно испоганилась несколько минут назад и по стеклу плотной стеной барабанят крупные ливневые капли, напрочь убивая видимость.

— А нам долго ещё ехать? — спрашиваю, пытаясь разглядеть хоть что-то в мутных очертаниях и беспрерывно маячащих дворниках.

Не представляю как Илье удаётся вести машину. Но едем мы, на удивление, довольно быстро.

— Нет, мы почти приехали, — отвечает, не поворачивая ко мне головы.

— Почти приехали? Так быстро? Мне казалось, мы далеко от Москвы...

Хотя на самом деле ночью, с завязанными глазами я не то что дорогу, я даже временные рамки отслеживать была не в состоянии. Тогда мне казалось, что мы ехали бесконечно долго. Но на самом деле могло пройти всего пол часа.

К тому же Илья может высадить меня, едва мы пересечём черту города. О том, как, а самое главное куда я буду дальше добираться в таких погодных условиях стараюсь сейчас не думать.

Мы проезжаем ещё минут пятнадцать прежде, чем машина тормозит, и мужчина глушит мотор.

— Я могу выходить? — спрашиваю, повернувшись к нему лицом.

— Ага.

— Ну..., — на мгновенье заминаюсь, не зная, как повести себя дальше. — Спасибо, что спас меня... от тех... в масках...

Накидываю на голову капюшон толстовки, набираю в лёгкие побольше воздуха и, распахнув дверь, быстро выскакиваю из салона автомобиля.

Дождь барабанит мне по макушке и в считанные секунды пропитывает ткань толстовки насквозь.

Переминаясь с ноги на ногу, растерянно озираюсь по сторонам, ожидая увидеть перед собой высотки московских домов, но вместо этого неожиданно меня окружают серые обшарпанные пятиэтажки, старые деревянные постройки и несколько магазинов чем-то отдалённо напоминающих старый добрый “Совок”.

— Какого чёрта? — разворачиваюсь и слежу за тем, как с водительской стороны открывается дверь, и Илья неторопливо выбирается наружу.

— Что это всё значит? — кричу, пытаясь перебить шум, барабанящего по лужам дождя.

— Ну ты же хотела выйти из дома, — щёлкает замком блокировки дверей и убирает ключи в карман. — Я и взял тебя с собой в магазин.

— Ты... — задыхаясь от злости, подлетаю к идущему мне навстречу мужчине и бью кулаком ему в грудь. — Сволочь! Ты меня обманул! Отпусти меня сейчас же!

Капюшон слетает с головы. Ледяные капли стекают по волосам, лбу и щекам и растворяются на моих губах.

Меня трясёт. То ли от холода, то ли от ярости, потому что Романов возвышается надо мной, как проклятая скала. На очередном ударе, он хватает меня за запястье и дёргает на себя.

— Выплеснула негатив? — крепче перехватив руку, снова натягивает мне на голову капюшон. — А теперь в магазин пойдём. Я сейчас с голоду сдохну.