Книга Я вернулся за тобой, страница 150 – Полина Довлатова

— Магнит просто притягивает, — договариваю я.

Настя вдруг замолкает. Косится на наших мужей у окна, наклоняется совсем близко и шепчет — быстро, горячо, себе не веря:

— Алён. Только тс-с. Никому пока, даже Руслан всего неделю знает. У Тёмки скоро будет конкуренция.

И прикладывает палец к губам, красная и счастливая.

И мы сидим, две дуры, и ревём. Тихо, счастливо, в четыре ручья — а мужчины у окна делают вид, что не замечают, потому что на мокрые дела они оба с детства хреново реагируют.

Вечером дом стоит тихий.

Гости разъехались — Настя обревела на прощание всех, включая медведя, и оставила мне список из сорока пунктов «что купить, что выбросить»; баба Валя перецеловала «наследницу» и оставила ещё пирожков, «а то мало ли». Снег за окнами перестал. Яблоня стоит в темноте, в белой шапке, — маленькая, терпеливая, наша.

В камине горит огонь.

Я разожгла его час назад — одной спичкой, не задумавшись, между «переодеть Анюту» и «поставить чайник». Он потрескивает — ровный, оранжевый, ручной. Огонь, у которого есть хозяин. Точнее — хозяйка.

Илья спит на диване.

Полусидя, откинув голову, — сдался часа полтора назад, впервые за трое суток, — и на груди у него, в сгибе огромной руки, спит Анна Ильинична Романова. Щекой на его сердце. Ровно там, где почти три года назад засыпала я — в первую ночь, под чужой крышей, считая его другим человеком и слушая этот стук, как колыбельную.

Она нашла это место сама. С первого дня. Видимо, оно теперь семейное.

Я стою над ними и смотрю. На шее у меня — цепочка. Та самая, серебряная, из сельского магазина, которую я так и не сняла ни разу — ни в ссоре, ни в огне, ни в родах. Теперь на ней рядом висит второй кулон — крошечный, с камушком. Он вручил его мне в роддоме, в пакетике, без коробки: «Без коробки. Так давайте», — я прямо слышала, как он говорил это продавщице. Некоторые вещи не меняются. Слава богу.

Когда-то у меня был список. Длинный, подробный, выученный наизусть: чего я боюсь. Огня. Спичек. Тлеющих сигарет. Безлюдных мест. Доверять. Быть слабой. Быть чьей-то. Любить — потому что всё, что любишь, горит.

Список кончился. Весь. Я проверяла.

Теперь у меня другой список, и он только открылся: муж — одна штука, невыносимый. Дочь — одна штука, трое суток от роду, уже с характером. Яблоня. Дом. Баба Валя. Настя. Камин, который слушается. Февраль, который теперь — двойной праздник, навсегда.

Бабушка любила повторять — просто так, между делом, помешивая крем для «наполеона»:«Всё будет так, как должно быть. Даже если будет иначе» .

Я в детстве думала — это просто красивые слова.

А это была инструкция, ба. Самая точная из всех. Всё вышло иначе — совсем, чудовищно, невозможно иначе: через фургон, через ложь, через огонь, через три похороненных раза одного брата. И всё вышло — так, как должно быть. Вот так. Вот именно так, как сейчас: тихий дом, ручной огонь, два спящих сердца, одно из которых весит три с половиной килограмма.

— Ты пялишься, Одинцова, — раздаётся с дивана. Не открывая глаз. Он всегда знает.

— Я Романова, — шёпотом, чтобы не разбудить дочь.

— Тем более. — Уголок его рта ползёт вверх, ямочка проступает даже сквозь трёхдневную щетину. — На лбу опять что-то написано. Крупным шрифтом. Иди сюда, дай прочитаю.

Я осторожно сажусь рядом, вписываюсь под его свободную руку — там как раз осталось место, ровно под меня, как будто вырезали, — и подставляю лоб.

Читай, волк.

Там теперь написано на троих.

Девчата, если понравилась история про опера, то обязательно загляните в мою новинку

ЛИЧНАЯ ПРОБЛЕМА МАЙОРА СЕВЕРОВА

— Эй! Тебя подвезти?

Любой нормальный человек ответил бы «да» или «нет, отвали, маньяк».

Девчонка замирает.

— Ты домой едешь или куда?

— Нет! — Она мотает головой так резко, что с волос летят брызги. — Домой нельзя!

— К друзьям? К родне? Гостиница?

Она опускает глаза на мокрый рюкзак, и я кожей чувствую, что сейчас сделаю огромную, феерическую глупость.

— У меня есть гостевая комната. Переночуешь. Утром разберёмся, куда тебя девать.

Глаза снова по пять копеек.

— Чего ты на меня так смотришь? Будто узнала.

— Нет! — выпаливает слишком быстро. — Не узнала. Мы не знакомы!

* * *

Я двадцать лет учился проезжать мимо чужих драм — и растаял от мокрого воробья на ночной остановке. Привёз домой девчонку, которая пахнет чем-то до боли знакомым. Утром генерал поднимет весь главк на поиски пропавшей дочери. А я ещё не знаю, что беглянка спит в моей гостевой. В моей футболке. И что одна ночь, которую я не помню, уже перевернула всю мою жизнь.

ЧИТАТЬ