Книга МУР 1951, страница 193 – Сим Симович

— Уголовный розыск умеет находить не только краденые червонцы, — негромко усмехнулся Алексей, любуясь тем, как золотистый отсвет цветов ложится на ее бледные скулы. — Одевайтесь теплее. Внизу нас ждет пустой сквер, а дальше, если хватит сил, дойдем до Нескучного сада. Там нынче такой снег лег — жалко не истоптать.

Через десять минут они уже выходили через чугунные ворота стационара в тихие переулки за Калужской площадью.

Ночная Москва лежала под высоким, бездонным куполом чистого морозного неба. Дневная метель стихла, уступив место звонкой, кристальной тишине, в которой каждый шаг отзывался сухим фарфоровым хрустом свежего наста. Редкие кованые фонари на чугунных столбах горели мягким янтарным пламенем, выхватывая из темноты ветви вековых лип, укутанные пушистой серебряной парчой. В воздухе стояла та непередаваемая столичная свежесть, в которой запах первого крепкого мороза смешивался с далеким дымком дровяных печей Замоскворечья.

Майя шла рядом, держа Алексея под здоровую руку. Ее шерстяная варежка лежала на толстом сукне его пальто доверчиво и легко, но сыщик чувствовал, как чутко, пружинисто ступают ее ноги в аккуратных фетровых ботиках — профессиональная привычка танцовщицы чувствовать малейшую неровность земли осталась при ней навсегда.

— Знаете, Алеша, — тихо заговорила она, запрокинув голову и глядя, как пар от ее дыхания тает в свете фонаря, — в палате мне иногда казалось, что города за окнами больше нет. Что остался только тот проклятый снегиревский подвал, белый кафель и скальпели на эмалированном лотке. Закрою глаза — и слышу, как капает вода в раковине…

Платонов бережно прижал ее локоть к своему боку, делясь живым человеческим теплом:

— Забудьте, Майя. Нет больше ни подвала, ни профессора. Заславский сейчас сидит в Бутырке, в глухом спецблоке под тремя замками, и небо видит только через железную решетку в палец толщиной. А город — вот он. Дышит, звенит, ждет, когда вы снова выйдете на сцену в «Лебедином».

— Вы правда верите, что я смогу? — она остановилась посреди заснеженной аллеи Нескучного сада, повернувшись к нему всем корпусом. В глазах ее, отражавших мерцание снега, сквозила затаенная, мучительная тревога. — Врач говорит — сухожилия на руке целы, но пальцы… пальцы иногда словно чужие. А на сцене нельзя быть наполовину живой. Сцена требует всего человека целиком, до последней капли крови.

— Сможете, — твердо, без капли сомнения произнес Алексей, глядя прямо в ее темные зрачки. — Тот, кто прошел сквозь такую тьму и не сломался, станцует так, как другим и не снилось. В вас есть стержень, Майя. Не балетный — человеческий. Я на фронте таких людей видал: хрупкие с виду, а держат удар лучше танковой брони.

Она смущенно опустила ресницы, спрятав улыбку в воротник беличьей шубки:

— Вы странный милиционер, Платонов. Все ваши товарищи с Петровки — и этот ваш капитан с пластырем на носу, и даже грозный седой майор — говорят рублеными армейскими фразами, пахнут махоркой и смотрят так, будто примеряют на человека арестантскую робу. А вы… Откуда в вас эти манеры? И руки… у вас же руки не сыщика, а художника. Тетя Паша в больнице шепнула мне по секрету, что вы картины пишете, пока весь дом спит.

— Тетя Паша у нас внештатный агент розыска, ей положено все подмечать, — рассмеялся Платонов, чувствуя, как от ее мягкого смеха оттаивает застарелая корка усталости в груди. — А живопись… это чтобы не очерстветь. Когда изо дня в день видишь людскую подлость и кровь, нужно иметь перед глазами что-то чистое, не замаранное протоколами. Иначе сам превратишься в кусок мерзлого шлака.