Книга Право одной ночи, страница 62 – Кая Вереск

Когда запись закончилась, он долго молчал.

— Ты понимаешь, что он может сказать, что это смонтировано? — спросил он наконец.

— Понимаю. Но у меня есть оригинал, и я готова свидетельствовать. А ещё у него есть мотив — он сам его озвучил.

Он повернулся ко мне.

— Зачем ты это сделала? — спросил он тихо. — Ты понимаешь, что это было опасно? Если бы он заподозрил тебя, если бы понял, что ты записываешь...

— Понимаю. Но я должна была. Просто обязана была хоть немного исправить то, что натворила.

Он снова замолчал. А потом протянул руку.

— Дай мне флешку. Я передам её юристам.

Я отдала конверт, и наши пальцы на мгновение соприкоснулись.

— Дальше я разберусь сам, — сказал он. — Юристы свяжутся, если понадобятся показания.

— Хорошо, я приду куда угодно.

Он кивнул и отвернулся к окну. Я поднялась и пошла к двери, но у порога остановилась.

— Игорь, — сказала я тихо. Он не обернулся. — Спасибо, что выслушал.

Он не ответил. Но когда я вышла в приёмную, секретарша вдруг окликнула меня.

— Подождите. Господин Князев просил передать вам вот это.

Она протянула мне небольшой плоский свёрток — плотную бумагу, перевязанную тонкой бечёвкой. Я развернула его уже в лифте. Внутри лежала заколка — старая, серебряная, с крошечной царапиной на боку. Та самая, которой я закалывала волосы в первую ночь в особняке, перед тем как надеть парик. Я потеряла её тогда и потом, сколько ни искала, так и не нашла.

Оказывается, он нашёл.

К заколке была приколота короткая записка, написанная его резким, угловатым почерком. Всего несколько слов: «Ты забыла. Это твоё».

Я сжала заколку в ладони и вышла из лифта на первый этаж. За окнами падал редкий снег. Я постояла минуту у стеклянных дверей, глядя на улицу, а потом спрятала заколку в карман плаща и вышла наружу.

Дни после встречи в офисе тянулись медленно, как выздоровление после долгой болезни — вроде бы всё уже позади, но тело ещё помнит каждую рану и не верит, что боль отступила.

Я вернулась к работе. Мастерская встретила меня привычным запахом растворителя и старого дерева, и я с головой ушла в новый проект — реставрацию дверей девятнадцатого века, снятых с какого-то купеческого особняка.

Заколка лежала в ящике прикроватной тумбы. Каждое утро я доставала её, вертела в пальцах и клала обратно. Не носила — боялась потерять снова, — но сам факт, что она у меня есть, придавал странную, почти суеверную уверенность: ничего не кончено. По крайней мере, не всё.

Об аресте Орлова я узнала от Алисы.

— Ты новости вообще смотришь? — спросила она, врываясь в трубку без приветствия.

— Нет. А что?

— Включи.

Я включила телевизор и увидела его. Орлов стоял на ступенях здания суда, окружённый журналистами, и лицо его больше не было ни респектабельным, ни уверенным. Он выглядел уставшим, загнанным, и только глаза — те самые холодные, расчётливые глаза, которые я запомнила навсегда, — всё ещё горели злобой.

«...возбуждено уголовное дело по статье „Мошенничество в особо крупном размере“ и „Воспрепятствование предпринимательской деятельности“. Павлу Сергеевичу Орлову предъявлены обвинения...»

Дальше я не слушала. Опустилась на диван и просто сидела, глядя в экран, пока Алиса в трубке что-то говорила — я не разбирала слов. Дело началось. То, что я записала, сработало.