Книга Шпора на сердце, страница 88 – Лисавета Челищева

Я была в шоке от сказанного им.

— Поэтому ты был таким со мной?

— Каким?

— Агрессивным.

Олег неспешно кивает.

— Но теперь я понимаю, что ты не виновата. Ты просто оказалась там в то время, чтобы я переложил на тебя всю свою ненависть к отцу.

Я приоткрыла окно машины. Было холодно и свежо — воздух остудил разгорячённую кожу. Я вдохнула. Раз. Два. Позволила ему разогнать туман в голове.

На улице никого не было, только пара зазывал у дальних ресторанов и слабый запах барбекю.

И Олег.

Он сидел, запрокинув голову к своему окну. И я позволила себе смотреть на него.

Линия его челюсти в темноте. То, как он держался — неподвижно, неторопливо, будто ему некуда было спешить.

Я отвела взгляд, прежде чем он мог меня застать.

Колебалась. Не знала, что сказать.

Но тут он посмотрел в мою сторону.

— Хочешь сбежать от меня?

— Уже думаю об этом, — сказала я, улыбнувшись.

— Понятно.

С минуту мы оба не произносили ни слова.

Я покосилась на него. Он всё ещё смотрел вверх, выражение лица расслабленное, такое, какое я ещё не видела.

— Ты стал каким-то другим, — сказала я. — Более спокойный. Тебе идёт.

Он пожал плечами, всё ещё слегка улыбаясь.

— Последние пару месяцев были очень хорошими, — произнёс он так, будто за этим стояла целая история. — А как у тебя? Как тебе вечеринка? Не думал увидеть тебя там.

— Я случайно там оказалась. Отвозила сестру, а сзади уже заблокировали выезд.

Я выдохнула — это могло бы быть смешком.

— Я рад.

— Чему это?

Он повернулся ко мне, приподняв брови.

— Тому, что ты не уехала.

Я поёжилась от холода. Обхватила себя руками, пытаясь согреться. Олег перегнулся через меня, чтобы закрыть моё окно. Его рука задела моё плечо, я вжалась в сиденье, стараясь не дышать.

— Боишься меня? — спрашивает он с ухмылкой.

— Не боюсь.

— Боишься. И всё равно сидишь. — Он чуть наклонился вперёд, сокращая расстояние до опасного минимума. — Ждёшь, что я тебя поцелую?

Вопрос ударил током — острым, ослепляющим. Я уставилась на него. Почувствовала запах его одеколона. Это было пьяняще.

— Нет. Я не люблю целоваться. — Эти слова вылетели сами, как защитная реакция.

— Со мной полюбишь.

— Хватит включать со мной худшую сторону себя. Мне пора домой. — Я выдохнула, но даже не шевельнулась. Мои ноги отказывались слушаться, словно приросли к полу.

— Через две минуты поедем, — бросил он в ответ, и его взгляд скользнул по моим губам. — Скажи сначала. Когда ты начинала нашу переписку… ты думала, до чего это дойдёт? Или ты просто играла в цифрового бога, смотрела на всех свысока?

— Я… не думала ни о чём, Олег. Просто переписка. Друзья так делают.

— Ты мне не друг, — прошептал он, играя скулами. — Я написал, чтобы понять, куда делась рыжая девушка, которая меня бесила. Но когда выяснил, понял, что ты меня больше не бесишь. Может, я тебя теперь бешу. Присел тебе на уши, пристаю. Но знаешь, мне кажется, я бы хотел быть единственным, кому разрешено тебя бесить. Другим я не позволю.

— И как ты собираешься это сделать? Меня многие бесят. — Я попыталась усмехнуться, но вышло слабо.

— Увидишь.

Узкий переулок за стеклом превратился в туннель теней. Единственный свет — красная вывеска круглосуточного магазина на углу — рисовал на приборной панели кровавые блики. Олег не отстранялся. Я посмотрела в его лицо — искала того наглого придурка из универа, но не нашла. Этот образ не подходил к нему больше.