Книга Запретный берег, страница 41 – Виола Волконская

Каждый раз, когда мы сближались среди людей и улочек, я чувствовала жар его тела, слышала ровное, но чуть учащённое дыхание. Он больше не пытался коснуться меня, но его присутствие обволакивало плотнее любых объятий. Мы говорили мало, и слова были лишь предлогом для того, чтобы смотреть друг на друга. В каждом взгляде читалось продолжение того несостоявшегося поцелуя у собора. Это было похоже на медленный танец без музыки, где каждый шаг был осознанным, а каждое молчание — красноречивее признания.

Маша время от времени оборачивалась, и её улыбка становилась всё более загадочной и довольной. Она видела. Конечно, она видела. Но, к счастью, тактично делала вид, что нет, предоставляя нам пространство для этого невысказанного диалога.

Когда мы наконец подошли к нашему отелю, ночь уже полностью вступила в свои права. Фасад здания мягко светился в лунном свете, а канал рядом тихо плескался, словно вторя биению наших сердец. Демис, поцеловав свою жену в шею, пожелал всем спокойной ночи и скрылся внутри, бросив на прощание многозначительный взгляд в сторону Миши. Мария задержалась на мгновение, посмотрела на нас с Мишей, и её глаза блеснули тёплым, понимающим огнём.

— Не засиживайтесь до утра, — тихо сказала она, и в её голосе звучала не строгость, а благословение. — Завтрашний день тоже будет насыщенным.

Она ушла, оставив нас одних у входа. И вот тогда мир сузился до размеров этого маленького пятачка перед дверью отеля. До двух людей, стоящих друг напротив друга. До тишины, которая звенела от напряжения. В полумраке его лицо было обращено ко мне, и даже без маски я видела в его глазах тот же огонь, что и на площади. Но теперь он был глубже, спокойнее, увереннее. Он не приближался. Просто стоял, глядя на меня так, словно видел насквозь, и это знание было самым интимным прикосновением из всех возможных.

— Спасибо за сегодня, — произнёс он тихо, и его голос, низкий и бархатистый, прошёл по моей коже мурашками. — За каждую минуту.

— И тебе спасибо, — выдохнула я, чувствуя, как горло перехватывает.

Слова были простыми, но за ними стояло всё: и прогулка, и голуби, и тирамису, и тот момент у собора, и эта бесконечная, мучительная, прекрасная близость без касаний.

Он медленно поднял руку. Я замерла, ожидая, что он снова остановится, снова проявит уважение к моим границам. Но на этот раз его пальцы, лёгкие как перо, коснулись пряди волос у моего виска. Не лица. Не губ. Только волос. Он убрал непослушный локон за ухо, и это движение было таким нежным, таким бережным, что у меня перехватило дыхание. Его рука задержалась у моего уха на долю секунды дольше необходимого, и тепло его пальцев осталось на коже, как клеймо.

— Спокойной ночи, Александрина, — прошептал он, и его дыхание коснулось моей щеки.

Не поцелуй. Но почти. Почти, которое было сильнее любого «да».

В его глазах вспыхнула искра. Не страсть в чистом виде, а нечто большее: узнавание, принятие, обещание. Искра, которая говорила, что мы оба знаем, к чему идём. Что эта ночь — не конец, а пауза перед следующей главой. Перед тем моментом, когда дистанция перестанет быть необходимостью и станет просто воспоминанием.

Я смотрела в эти глаза, и внутри меня что-то окончательно встало на свои места. Больше не было сомнений. Больше не было страха. Было только это тихое, раскалённое знание: он мой. И я его. И всё остальное — лишь вопрос времени.