Книга Ада 2, страница 38 – Гала Мрок

«Так вот оно что, — мелькает в голове. — Я не столько любила Кайла, сколько образ, который сама же и создала. А Фред… он разбил этот образ одним своим присутствием».

Фред показал, что мир шире, чем мои собственные драмы. Что есть сила, которая не обещает счастья, но дает ощущение реальности.

Подтягиваю колени к груди. В голове выстраивается странная цепочка: Кайл — иллюзия, Фред — реальность. Один давал мне сладкие мечты, другой — жёсткие уроки. И, кажется, именно эти уроки оказались нужнее.

— Ты не целитель душ, Вайс, — шепчу в пустоту комнаты. — Ты хирург. Вырезал всё лишнее скальпелем правды. И, чёрт возьми, спасибо за это.

Мне удалось поспать, хоть сон был и прерывистый, но организм полон сил. Тело чувствует себя отдохнувшим, а разум — непривычно ясным.

Я устала от деструктивной рефлексии. Какой смысл страдать, если изменить ситуацию тебе не под силу? Правильно, смысла нет — это лишь трата своих ресурсов. Будь что будет. Вспомнит Кайл про нас — отлично. Не вспомнит — ну что ж, переживу. Самое главное, что он жив. И, судя по тому, что он кувыркался с белобрысой дрянью, чувствует он себя отлично. Здоровый организм — это неотъемлемая часть в борьбе за выживание.

Встаю, разминаю плечи, делаю несколько глубоких вдохов. Подхожу к раковине, умываюсь холодной водой. Капли стекают по лицу, смывая остатки ночных сомнений.

«Хватит, — твердо говорю себе, глядя в зеркало. — Ты больше не будешь тратить силы на то, что не можешь контролировать. Ты больше не будешь мучить себя вопросами, на которые нет ответов».

Никаких метаний, никаких «а что, если». Только факты: Кайл жив. Я жива. Остальное — шелуха.

Заплетаю волосы в косу, затягиваю потуже. Вспоминаю слова Фредерика: «Рассчитывай только на себя». Теперь это мой девиз. Мой щит и мой меч.

Ощущаю, как внутри разливается странное спокойствие — не апатия, а твёрдая уверенность. Я больше не жертва обстоятельств.

Не спеша надеваю одежду. Чистые вещи мне принесли в ночи — взамен моей рваной футболки и обслюнявленных волком штанов. Ткань приятно скользит по коже, свежая, выглаженная.

Сажусь обратно на кровать. Интересно, уже утро? Из-за отсутствия окон распознать время суток невозможно.

Коротаю время, водя пальцем по шву брюк. Червячок надежды шевелится внутри: мне хочется, чтобы Фред пришел попрощаться. Чертовски хочется. Не наспех, как это было ночью, а по нормальному.

Мне столько хочется у него узнать… Расспросить о мутантах — как ему удалось подчинить их? Что в нём такого, что даже эти чудовища признают его власть? О загадочном антидоте, который течет в его крови: откуда он? Как работает? Почему именно у него?

О нём самом. Кто он, этот человек с горящими глазами, которые сносят крышу? Откуда он взялся в этом безумном мире? Что скрывается за его цинизмом, за этой маской холодного стратега? Почему в моменты слабости он говорит такие вещи, от которых внутри все переворачивается?

«Он ясно дал понять: никаких привязанностей, — думаю, сжимая край ткани. — Для него это была игра».

Но надежда не сдаётся. Она шепчет: «А вдруг? Вдруг он передумает? Вдруг захочет сказать что-то ещё — что-то важное, что изменит всё?»

Встаю, начинаю ходить по комнате — три шага вперед, три назад. Раз, другой, третий… Ритмичные движения помогают унять волнение. Подхожу к стене, провожу по ней ладонью. Холодная, шершавая поверхность — реальность, которая возвращает меня на землю.